seCÇo de fiXão

2012-12-30T19:02:00.000-02:00

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AMADEUS DIA D EXTRAS IN DOLOR LINGU'ARRUDA
noFUNDOnoRASO PO & CIA seCÇo de fiXão THE END

PEPINO DE CARPI E CHAMAPNHA FRANCÊS

2012-02-01T01:02:00.000-02:00

Desarrolho a garrafa e faço ruído de explosão macia, deixando, de caso pensado – embora, neste caso, tão pouco raciocinado -, escorrer, ao longo do pescoço duro de vidro escurecido, cheio de veias pulsantes, a espuma olorosa, refrescante em sua temperatura fria, como se um mar espumante com o sêmen do deus parindo Vênus que, por sua vez, dará à luz Eros, esse obscuro sujeito de desejos e, claro, objeto inconteste de suspiros.

No estouro, no exato instante em que a garrafa chega ao auge de sua pressão e, não aguentando mais a insuportável vontade de gozar a vida, espirra longe seu líquido vital, com gosto de uvas maduras, salpicando, por próxima então, tão perto assim, minha face do gargalo, meu rosto avermelhado com suas borbulhas que se desfazem, resfriando-me sem gripe, molhando-me sem chuva, e antes que logo sequem de vez, é já a vez de uma língua viva, porém calada de seu idioma usual, tagarela, contudo, de onomatopeias comuns, entrar em ação – ou melhor, sair da boca que lhe guarda e que só lhe permite escapadelas para umedecer os lábios, para secar, molhando-me mais, os pingos que saíram da garrafa de vítrea dureza sem a transparência que se lhe supõe, só por ser de vidro, e se despejaram ao longo do litro, na extensão de centímetros saborosos, enchendo um lago umbilical, ultrapassando a margem de segurança, levando consigo construções ribeirinhas...e quase que, então, os olhos “chovem”.

Ainda bem que faz tempo bom, caso contrário – qual será, afinal, o verso desse caso? – a inundação seria iminente.

As bolhas efervescentes duram pouco. Dura, a garrafa persiste. Dourado, o rótulo nobre permanece molhado. Mas, ainda do gargalo escorre lembrança aguada de uma combustão passada.

Pouco se falou, aqui, da rolha que, separada da garrafa, tudo isso, na verdade, começou. Deixada de lado, é ela a causadora desta explosão de palavras ébrias – sóbria, ela, no entanto.

Toco-a e a trago para perto de mim: primeiro, cheiro: saudade de beber; depois, lambidas: desejo de reter na língua quase desidratada o líquido venenoso das frases figuradas – elas escondem-se tanto, que, se se as procura e se as acha, perdem-se ainda mais.

Beijo, longamente, a rolha exilada. Reponho-a no orifício exato do gargalho. Pego a garrafa pelo pescoço inflexível e descubro que o rótulo está se descolando: arranco-lhe, como se tirasse fora a pele de um vasto peito, e desvendo o coração do vidro escurecido.

É de vidro – é tudo o que dele se sabe.

Lavo as mãos, faço espuma perfumada e relembro o Nascimento de Vênus – mas sem Boticcelli, pequena garrafa. Lavados, passo os dedos nos lábios, entreabro o idioma, corto fora a língua e não digo mais nada de garrafas, de gargalos e do doce sabor da espuma escorrendo ao longo do vibrante corpo de vidro, quente, desarrolhado.

CHICO VIVAS

O ARMÁRIO QUE SE GUARDA EM MEU QUARTO

2012-01-01T01:02:00.002-02:00

Na hora sagrada, sozinho, afastados todos os guardas, deixados de lado os anjos – da guarda, os gauches ou os já endireitados na vida –, embora suas asas inspirem minhas penas, dobro a esquerda de uma esquina qualquer e, aí, disparando num labirinto de becos, para os quais acabo, não sei se por sorte, sempre achando uma saída, nem que seja, para isso, escalando paredes, pulando muros, driblo, com a única bola que trago na cabeça, ela própria feita de recortes de papéis vários, amassados, numa história sem solução à vista, os perseguidores que vivem – e como vivem! – no meu calcanhar, noite e dia, já que para eles, como sentinelas em tempo integral, não faz nenhuma diferença se agem à luz do dia ou sob a luz deste, mas quando já escondido, com disfarce, às vezes, bem minguado, na lua.

Enfim, exsudado, mas feliz, crente na vitória, já coroando-me com louros, com uma improvisada guirlanda de folhas de papel marrom (portanto, louros puxados para o moreno), eis que, ainda feliz, depois de todo esse volteio em palavras, ainda mais, pelo mesmo motivo, exsudado, refrescado, no entanto, pelo vento da hora sagrada, sozinho, sem trânsito apressado nesse lugar, sem um guarda a apitar, num raro concerto de sua ausência com sua própria desnecessidade, com a desculpa de ordenar um discreto arfar da brisa, sem outro guarda, desses dos quais só se se recorda, quando um mundo de (água) desaba sobre nossas cabeças (se sobre a minha, feita como é, como já se sabe, (só) de papel, as consequências são mais do que previsíveis) e do qual sempre se esquece, em algum canto, quando o sol volta, deixando para lá essas nuvens pesadas: um anjo! E para quem, entorpecido por essa minha chuva de palavras, nada ácidas, mas estupefacientes, quando não por sua quantidade, não se recorda mais do que eu falava, foi com esse guarda angelical que dei de cara, depois de acreditar ter conseguido ludibriá-lo, depois dos arranhões nos joelhos como preço pelos muros que se puseram no caminho do meu destino em fuga, depois do feroz ladrar dos cães (por ironia, de guarda) com seus dentes quase a me alcançarem onde as garras reais não me capturam, depois de, arfando, ao som de um relógio silencioso, sem que isso queira dizer que o tempo tenha parado, depois de ter experimentado, como troféu pela vitória, louros, depois, enfim, de ter lançado aos olhos do mundo (ao menos, do mundo que me deu ouvidos) tantas palavras, num comum concerto entre demasiada presença (de palavras) e sua clara ausência de necessidade.

Quem me dera, nessa hora, um guarda-costas de verdade que, sendo um notório armário, permitisse-me, entrando nele por qualquer de suas portas (quando há desejo, e não há entradas à vista, força-se uma abertura, mesmo que o troco disse seja uma cara fechada – talvez, apesar de exsudada, feliz), esconder-me lá dentro, até, pelo menos, a passagem do (tal) anjo, quando, em consequência, por uma repentina afinidade entre ambos, o contrário o esperado se dá: em vez do anjo-da-guarda passar batido, cauteloso, pelo armário, livrando-me de suas asas, de me manter sob elas, os dois reconheceram-se, reconhecendo, entre si, interesses afins, chegando mesmo a discutirem a respeito das condições de trabalho da classe, pensando até na formação de uma chapa para desbancar os que mandam (e desmandam), atualmente, no sindicado dos guardas, esquecendo-se, talvez por não haver ameaça iminente de chuva, que são guardas muito diferentes. Embora vivam nas costas dos outros: enquanto o patrão de um é terreno – minado, quando se trata de atender as justas reivindicações dessa categoria, o patrão, um Pai aumentado, do outro sequer é desta terra, sendo justo, por Sua própria natureza, ainda que nem sempre atenda a todos os pedidos que Lhe são feitos, e há mesmo quem garanta que escuta, em silêncio, os clamores, não apenas dos seus guardas mais imediatos, em serviço, como, passando por cima dessa Sua guarda, ouve outros, os que são “guardados”, aturando que esses clamores se dêem na forma de brados descontrolados, no auge de um desespero humanamente compreensível, como a necessidade – coisa “de homem” – de trocar, imediatamente, o armário do quarto, também chamado de guarda, mesmo que, nesse caso, desprovido de roupas.

Se há um – e já se sabe do que falo – na minha cola, já há nós...dois. Porém, meu desejo não passa por armários. Tudo o que quero, fugindo assim, é uma inspiração menos banal, que um anjo-perseguidor, para esta minha pena; uma banalidade mais inspirada do que ter, em meu quarto, coroado de louros (de qualquer cor), um armário, semelhante a um guarda de fantasia, e não um guarda-de-fantasia, que fantasia, para ser o que é, para se a gozar por inteiro, requer uma liberdade total (coisa que só existe mesmo na fantasia), e não uma que, como sentinela diuturno, mantém um guarda, com ordens expressas para conter os excessos, quando a fantasia pode ser, justamente, nesse quarto, com os louros, um guarda-armário, experimentar, sem se excetuar a boca, um exagero só.

CHICO VIVAS

JI BOIA, MAS QUASE NAUFRAGA

2011-12-01T01:02:00.000-02:00

A cobra, quem diria, pronta para dar o bote, se acovardou; e não porque temesse o tamanho exíguo do bote ou de que ele se esvaziasse todo e ela, tão inflada, tão cheia de si, de saber dar seus pulinhos, não tivesse tempo para se salvar, e caísse n’água: e como ela não sabe nadar, não sabe boiar, poderia ficar à deriva, náufraga à mercê da sorte que viria num aparecido – de onde? – salvador, e que poderia estar apenas se disfarçando de desinteressado, sendo mais, na verdade, um esperto predador.

Mas, por que nos surpreender com tal atitude? Pensa-se mais nas cobras – e será que se pensa tanto assim nelas? – como potenciais predadoras, quando são também, para equilibrar essa natureza de todos nós, cheia de laços inextricáveis, presas naturais, inclusive presas do medo, mesmo aquelas que já trazem de berço, embora nasçam, como natimortas, encovadas, aquelas presas carregadas de umidade fatal, mordida letal, beijo (a)final.

Podem elas, sim, se acovardarem. Uma cobra só, rastejando, imperiosa, à toa, ao léu, à lua, sem que lhe componham loas em louvor, ou ao sol, sem que lhe ofereçam um chapéu – que cobriria só sua cabeça pequena ou sua longa perna nua? Esta, diremos que estava prestes a dar o bote, à beira de um mar calmo...e amarelou, como se diz de quem se acovardou. Esta cobra da qual não se pode dizer sua exata cor.

Há quem garanta que era cobra-coral, com olhos atentos; outros, com ouvidos apurados em discretos caminhares, afirmam que era uma legítima cobra coral, e até são capazes de assobiar ou mesmo de cantarolar um lá-rá-rá, em si bemol ou em sol maior, que eu mesmo não consigo me lembrar do som daquela cobra que, apesar de coral, sendo apenas uma, só poderia mesmo fazer solo, escarafunchar o chão, entoar ária, deixando de lado o tom, saindo do rastro. Mas, continuando com ela, escutei que era cobra-d’água, exilada do mar, expulsa do rio, e que hoje passa até ao largo das poças, com receio de se ver refletida no quanto custa ser (um) cobra, quando desejaria ser comum, sem ser chamada assim, de gênio, e seguir sem ser apontada como expert, citada como paradigma, ensinada como exemplo...porque cobras, quando têm sede, bebem em copos comuns, ainda que sejam conhecidas conhecedoras de vinhos e saibam distinguir os variados formatos das taças.

Dela se disse tanto, mas não se a ouviu, até agora; não se buscou sua versão para essa história que corre, rastejando por aí, na surdina, e que lhe imputa (com todo o respeito ao seu comportamento sexual) tal covardia ao, preparada para o bote...

Procuramo-la, mas sua assessoria de imprensa alegou problema de agenda. Insistimos, e, delicadamente, ouvimos: não!, com firmeza. Só faltamos nos rastejar: e nada. Nem assim, sem indiretas, nos acovardamos, diante dessas pedras no nosso caminho e, como ela própria faria, contornamo-las, pedra a pedra. Até que, enfim, surgiu uma oportunidade sem par: uma conferência pública em que iria se apresentar, como conhecida cobra que é.

Cobras têm por hábito se alongar; e esta foi longe, embora sempre com total domínio de si. Pacientemente, aguardamo-la. E, após uma longa fila de cumprimentos, que parecia interminável, parecendo já (ora!) uma cobra a serpentear corredores, finalmente pude, cara a cara, se podemos dizer assim, expor a questão: por que se acovardara?

Exibindo sua natural cor – por discrição, não anotei –, não amarelou ao ouvir, de pronto, minha pergunta que insistira em não calar. Como cobra-criada, sem experiência de servidão voluntária, deu-me, como se me desse um fatídico bote, sem deixar tempo para novas interrogações, sua resposta – e como cobra que é, não quis deixar nenhum pedaço do (seu) rabo preso, para que se lhe fosse puxado posteriormente, tal qual se lhe pegando numa contradição evidente.

E qual foi sua resposta? Não tenho coragem de dizer!
CHICO VIVAS

VELCRO EM LUGAR DE BOTÕES

2011-11-01T01:02:00.000-02:00

Da minha janela baixa, observo uma procissão constante de meninos que não cessam de passar, barulhentos muitos, silenciosos outros, mas estes se tornam indistintos em meio ao barulho que os outros fazem. Entre os meninos em correria e mim, na minha janela, nessa jardineira quase deserta, impera um único ser, no começo de seu desenvolvimento.

Já vivo, em botão, pronto para uma lapela, a flor em progresso. Vendo-a assim, tenho gana de lhe arrancar, com raiz e tudo, com dentes cerrados, embora para tanto, se tanto for, baste um suave puxão. Mas deixo-a lá. E não o faço por amor à vida, à dela, nem mesmo à minha, que não tenho, amor, vida...Para que vou abortar essa vida ainda no começo, se posso deixá-la passar por todas as agruras, da falta d’água ao excesso de sol, ou da falta deste, encoberto, e justamente, por ironia, por nuvens que prometem água, mas ficam na promessa.

Não! deixo-os lá. Que façam barulho: tampo os ouvidos, finjo que não é comigo, que não passam sob minha janela. Que andem calados, como se taciturnos - espécie de flor em botão que já sabe dos amargos de uma casa -, também nesse caso faço de conta que não veja essa estranheza em meninos; só não posso, dessa vez, fechar os ouvidos, pois, assim, o silêncio que eles fazem, tornando-se cheio de significados, me ensurdeceria.

Até rego, cuidadosamente, mais de uma vez ao dia, se dia de muito sol. Até olho, esse botão, para suprir-lhe, com a luz que nem creio haver no olhar, a cegueira provocada no sol por nuvens com vidro fumê. Alimento-os mesmo de nutrientes que não encontram ali, na terra improvisada de uma jardineira de plantão; e tudo isso para vê-lo prosperar, para testemunhar seu embate com a vida, sem, num golpe de misericórdia que elimina as suas dores futuras, cortá-lo pelo talo.

Se se alimentam de exortações e mais barulho, eu grito ainda mais alto do que esses meninos, só para incentivá-los a não desistirem: um espetáculo a que assistirei da minha janela. Se é de silêncio que eles, outros, gostam, grito mais e mais alto “psiu!”, exigindo, de todos (menos daqueles, barulhentos) que se calem, que esses meninos-outros precisam disso para continuar vivendo. E eu preciso de todos eles bem vivos para selar esse meu pacto de morte, assinado sobre uma jardineira em que medra um único botão. Uma flor que a outros olhos surgiria como metáfora esperançosa do porvir, e que para mim, viciado em figuras de linguagem, não passa de tolo eufemismo para a morte que, mais cedo ou mais tarde, virá...com seus silêncios rituais...com o irrequieto barulho dos meninos-em-flor.

CHICO VIVAS

MADELEINE ARREPENDIDA

2011-10-01T00:02:00.002-03:00

Podem os de bom-gosto (o que, para o meu próprio, é já algo de gosto duvidoso) torcer o nariz, muito discretamente, como convém, eles assim o creem, a alguém que cultiva gosto tão bom, sem, no entanto, fechar os olhos para isso, até, num ato aparentemente indiscreto, o que contradiz aquele bom-gosto, arregalando-os, um tanto incrédulos, diante do que, então, veem: e sou eu, molhando o biscoito.

E daí?! Não sou o único, embora um crime – e não estou dizendo que seja este o caso – cometido em conjunto, apesar da notória divisão de responsabilidades, não deixe de ser o ilícito que é, a agir desse modo, mesmo que muitos o façam, preferencialmente, com certas reservas, até em reservados ambientes, tirando disso todo o prazer que podem, ainda que, em público, fingindo bom-gosto, torçam o nariz, arregalem os olhos, se se vêem, a sua própria revelia, como testemunhas de um biscoito sendo, num mergulho de dar água na boca, molhado.

Biscoitos, em geral, antes de serem molhados, estão firmes, salvo se já passaram do tempo, tendo perdido, com o prazo de validade ido, o trem da História, da própria, ou, acondicionados em más condições, condicionados, talvez, a acreditarem que as condições de armazenamento não interferem, sobremaneira, em seu tempo de vida útil, se já perderam a firmeza que lhes era peculiar, numa dureza que salta aos olhos (e quantos não se arregalam, e quantos não se regalam?!), mas que não resiste às insistentes investidas, nuas de todo pudor, da língua.

Biscoitos, quando já molhados, perdem sua solidez, chegando mesmo a pender, quem sabe se assim seguindo uma inclinação natural, nesse estado em que ora se encontra. Molhado, atraído pela lei que puxa tudo para baixo, é hora de, com bons reflexos, elevá-lo, com a ajuda prestimosa da mão, levando-o à boca, até baixando-a para que o ato se consume no meio do caminho, afim de que o biscoito, molhado, antes de visitar o céu da boca, termine por, sem preferir isso, cair no chão.

Na boca, na língua, no céu, é hora de lamber os lábios – ou os beiços, quando a voracidade, em nome dos instintos primários que biscoito assim desperta, faz-nos mais animais, sem darmos importância a bom-gosto, que isso, sim, é coisa de gente “besta”. E há, curiosamente, para apetites mais infantis, biscoitos com formas de animais, e que, apesar da fera, serão, como qualquer outro, molhados, por puro deleite, mesmo que não se o mergulhe numa xícara de leite, preferindo-se algo mais forte, com cor, talvez, que desperte míticos furores.

Quem já o fez sabe o que é molhar um biscoito, a ponto de pedir, a si próprio, um "bis". E se esse bis não vier, resta, como em certa literatura (de muito bom-gosto), a lembrança da primeira vez, toda vez em que se molhar o biscoito, ainda que isso não (nos) traga de volta o “tempo (já) perdido”.

CHICO VIVAS

TAMANHO GRANDE, eficiência...

2011-09-01T00:02:00.000-03:00

Porque muito se fala no ASSUNTO – há de de compreender, logo mais, a razão de tanto destaque –, mesmo que alguns queiram que, com uma negativa peremptória, eivada dessa ciência que, embora sustentada por métodos próprios, à prova de testes repetidos, e repetidos a qualquer hora, e não apenas da noite, do dia também, pareça não se manter de pé, diante das nossas crenças mais pessoais, íntimas até, especialmente, quando estas trazem proveito ao rebelde contestador do método científico, então, por tudo isso é que eu venho, aqui, com a maior cara-de-pau, para dizer que tanto tamanho – e não falo de qualquer um – é sim documento, sem que eu esteja desejando, com isso, estabelecer, em definitivo, fazendo destas palavras um documento indiscutível, uma verdade inconteste, acreditando, sem pudor, mas com fantasias anacronicamente juvenis, no poder do tamanho em si, à custa de um alongamento, sem que este seja acompanhado de gestos clássicos, que copiam seus movimentos a mais rotineira das preguiças, sempre na esperança de, assim, parecer maior, tal qual uma criança que calça, maiores que seus próprios pés, sapatos de salto, lançando-se, desde já, num futuro ainda distante, ou mesmo ficando na ponta dos dedos, dos dedos dos pés, sem talento de bailarino, o que, aliás, pode ser mais penoso, a essa altura, ainda carente a criança de equilíbrio, mais difícil do que se não cair do salto, evidenciando, desse modo, talvez mesmo em público, seu verdadeiro tamanho, uma preocupante antecipação do que lhe aguarda, mais tarde: um documento, por mais escondido, do seu fracasso pessoal.

Destaquei, a princípio, este ASSUNTO. Poderia chamar a isso, simplesmente, com o charme adicional de um acento afrancesado, de “mot”: isso, no entanto, para minhas pretensões, era pequeno demais. Valendo-me do vernáculo, com certo aroma acadêmico de coisa importante, poderia ter chamado de “tema”: o tamanho, como se há de perceber, é já maior, não sendo, contudo, tão diferente assim daquele “mot”, tão-só, um tamanho mediano, o que, em se tratando do vernáculo, o aproxima, perigosamente, do medíocre. Foi então que preferi chamar de ASSUNTO: convenhamos que é bem maior do que o mot, sendo não menos avantajado em relação ao tema: e, ainda por cima, em que pese a variedade de posições disponibilizadas, em caixa-alta, com destaque incontestável, como se um “assunto”, dito assim, fosse não mais do que um tema, ou mesmo de um simples mot, apenas mais alongado, sem que se tenha garantias de duração desse seu estado ora espichado. Já o ASSUNTO, ah! isso surge como um mot, como um tema, mas, fazendo toda a diferença, rijo, rígido, rigorosamente sólido.

Mas, como sabe toda aquele que conversa, inclusive os que são bons nisso, muito bons até, por mais que, durante algum tempo, ela se sustente, apesar da desconfiança alheia de que aquilo não teria muito fôlego, chega uma hora em que a conversa, ainda que se a tenha, insistentemente, para efeito de autoconvencimento, chamado de ASSUNTO, começa a minguar: de tão arrogante, como prenúncio do que está por vir, passa a “assunto” (e sem estas aspas), para, logo depois, virar um “tema” qualquer (as aspas, mesmo que acompanhem o tema, não o faz tornar a seu estado anterior de ASSUNTO), até que, o que se gostaria de adiar pelo maior tempo possível, torna-se nada além de um mot – e, nesse ponto em que as coisas chegaram, aspas, mais do que dispensáveis, se postas, seriam uma maneira de tornar mais evidente o que, justamente, se quer esconder.

Murchinho, murchinho, meu assunto, aqui, acaba de se esgotar. Fazer o quê?

CHICO VIVAS

QUESTÃO DE GOSTO

2011-08-01T00:01:00.000-03:00

E não adianta, a essa altura do camp...ing, querer chutar, simplesmente, num ato desesperado, o pau, porque, afinal, agora, a barraca está armada, com todas as varas muito bem-fincadas, mesmo que a ideia inicial, a que moveu a esse ato de instalação, seja a de manter o menos possível os pés no chão.

Há uma norma, segundo a qual não se deve, até por delicadeza para com o doador da vez, observar, minuciosamente, o estado da dentadura de um cavalo que nos é dado, até sorrindo, ainda que se perceba, no ato, a falta de alguns dentes, isso sendo evidenciado por meio de um tímido sorrido tanto do presente (que cavalo!) quanto do presenteador (longe de ser uma cavalgadura), para não falar do presenteado em pessoa, que será um rematado burro se, em nome de uma sinceridade, de uma honestidade mais mítica do que propriamente necessária, abrir mão daquela diplomacia (se tudo tem seu apelido, por que não chamar assim a uma consentida hipocrisia?), dizendo, na cara, o que se pensa, dando mostras, assim, de que, ao receber o presente, a primeira coisa que se fez foi justamente se olhar a dentadura. Em nome dessa tradição de boa convivência, que também não se olhe, fato concreto está a barraca armada, com seus fluidos panos que não lembram, nem remotamente, uma construção concreta, por mais poética que possa parecer viver assim, sob o céu, as estrelas por testemunhas, o estado do pau.

Com a desculpa de que são muito previdentes, não faltará quem queira, sem tirar o olho do pau, da barraca, dos panos, querendo, por trás disso, desnudar o estado daquilo, trazer à luz (do dia ou da noite - esta nem precisa estar estrelada), a precariedade dessa morada, tendo em vista (por que não consegue tirar o olho) as condições do pau. Outros, porque, felizmente, toda moeda tem um reverso, mesmo que isso não implique em lhe aumentar seu valor de face, virarão a cara para a barraca, desviarão os olhos dos panos (ou os procurarão justamente para evitar uma súbita nudez), além de torcerem o nariz para o pau, até, em seu íntimo, julgando que seria bem feito se, sem que fosse preciso chutá-lo, não sendo necessário, assim, pôr as próprias mãos nesse negócio, o pau cedesse, e a barraca viesse abaixo.

Mas, se não é nada difícil, civilizados, chamar de sorriso encantador a uma dentição que só exista na fantasia do cavalo (dado), podendo-se, assim, os olhos serem magnânimos, condescendentes, generosos, fechando-se a si mesmos para eventuais defeitos do pau, chamando a atenção para alguma (também eventual) virtude da barraca, nem que seja isso somente a cor do seu pano, quando a questão desce mais um pouco, saindo dos olhos, indo para a boca, ah!, sem papas em si mesma, a língua, se não gosta, cospe fora, ainda que, tantas vezes, já tenha sido obrigada a engolir em seco, molhado, algum seco-e-molhado, engolindo junto uma música já passada.

Como não faltam, neste mundo, argumento para tudo - talvez o menos convincente de todos seja o argumento para a existência deste mundo -, quem cospe fora, como se estivesse cuspindo no prato em que já comeu, não atentando para as suscetibilidades do pau diante desse gesto, diz que prefere isso a enganar a barraca, fazendo-a pensar que está segura, quando, na verdade, bastará um chute casual, sem intenção de pôr tudo abaixo, para os panos voarem, desnudando a fragilidade daquela armação. Porque este mundo é o que é, os que não cospem, acham como argumento para seu prazer de engolir o não desejar magoar o pau, ainda que isso, mais cedo ou mais tarde, venha à tona.

Pena é que as barracas de hoje não exigem o menor esforço: tiram-se-as do saco, que pode ser o próprio, original, ou um outro, utilizado para essa função de envoltório circunstancial, e, como se estivesse lançando ao ar palavras ao acaso, joga-se a barraca, então toda dobrada, e ela, num passe de mágica industrial, desfaz suas dobras e, repentinamente, sem paus, arma-se toda, rija, como se nem um vento de história infantil fosse capaz de a mover dali: os olhos, vendo isso, até se encantam; já a língua, sem mais argumentos, nem cospe, nem engole - apenas morde-se.

CHICO VIVAS

NOVOS ARTIGOS DO CÓDIGO DE (UM) PROCESSO PENOSO

2011-07-01T00:01:00.002-03:00

1º. Segundo os trâmites legais, a se seguir, à risca, esse ritual, a primeira coisa a ser feita, em se tratando de um terceiro - e não podemos nos manter alheios a isso -, é evitar entrar no quarto sem antes bater à porta, mesmo que esta não se ache fechada, pois nem toda abertura é um convite para que se vá entrando, como pretendem os entrões, pois, assim, se corre o risco, calculado, para alguém que seja ao menos um pouco prudente, de, com o mesmo desprezo de quem atira ao cesto uma desnecessidade qualquer, ou mesmo uma necessidade, desde que ora importuna, inoportuna também, ter essa tal porta batida na cara, assim mesmo, debaixo do nosso nariz, quase a fazê-lo sentir, em sua ponta, esse cúmulo de sua proeminência natural, o calor de tão intempestivo ato, ainda que, contrariando as suspeitas mais apressadas ou as conclusões de uma lógica sem tempo para considerar possibilidades menos freqüentes, lá, no quarto, não haja, rigorosamente, um terceiro que seja alheio ao par que se esperava (se esperava, por que entrou sem bater?) encontrar, ou havendo, além do casal (dois que não chegam a fazer uma figura - nem boa, nem má), seja um vértice a mais em um desenho que nossa fantasia sempre pinta como amoroso, embora em pares assim grassem, igualmente, tanto quanto os amores, os rancores, não havendo, portanto, sob qualquer olhar, um ato se passando ali que se justifique uma porta batida assim, na cara, sem nem mandar recado, o que nos preveniria de experimentar no nariz essa explícita chancela de persona non grata.

§ 2º. Tomados pelo choque, seja o da porta batendo, seja o de ela ter sido batida na nossa própria cara, antes de, paralisado ainda, termos podido dar o primeiro passo, de uma série retrógrada, numa meia-volta mais do que necessária, ouvimos um quinto dos infernos sendo lançado em nossa direção, o que, mudando de sentido, partindo do olfato do nariz para os ouvidos e sua audição, faz reverberar o quanto não somos bem-vindos, pelo menos nessa ocasião, embora, como se nada houvesse se passado, logo mais, resolvidos os trâmites legais entre o primeiro e o segundo, não se descartando a presença de um terceiro, mantido velado (a razão de não o termos visto) no quarto, sejamos recebidos com sorrisos, os mesmos que, pouco antes, teriam sido, para nós, um sétimo céu.

§ 3º. Como é sabido, trâmites legais costumam ser lentos, e não por ser esse vagar próprio de sua natureza, havendo, em algum lugar, trâmites que se aligeirem, que se apressem, às vezes, mesmo dando a impressão de que correm - se contra um, certamente, a favor de um outro, sendo este o que, provavelmente, controla, direta ou indiretamente, os trâmites. Se assim são, devagar, a ponto de nos dar tempo de sobra para divagações, inclusive nos intrometendo, em fantasia, em quartos alheios, sendo nós próprios ora o terceiro escondido, ora, ainda terceiro, um nada velado alheio ao par original, ou ainda o número um ou o número dois de um casal convencional, sem que possamos deixar de lado a suprema fantasia de, em quarto próprio ou alheio, sermos o único, desde que não saibamos o quanto estamos sendo, então, observados, esses trâmites devem tal característica ao fato de serem legais: é preciso seguir, à risca, os artigos, fazendo um inventario nesse armarinho de artigos obsoletos, fora de moda, hoje, apenas um museu obscuro de mercadorias sem validade.

§ 4º. Ficam revogadas todas as disposições em contrário.

CHICO VIVAS

O PARAÍSO DO PASSIVO NÃO É UM ATIVO...CÉU AZUL

2011-06-01T00:01:00.002-03:00

Lucrativo pode ser uma relação custo-(e não me custa muito dizer isso)-benefício em que, por A+B, e não sei quanto isso pode ser, podendo o total dessa soma, a depender do valor de A e de B, ser seja lá o que for, aquele, e não falo do B em si, e sim do benefício lá, ultrapassa, mesmo que não por muito, o dito custo. Já lucro e passivo não se entendem, nessa nossa contabilidade em que ou se é isso ou se é aquilo, não havendo, em nome de uma objetividade numérica, espaço para conciliação, evitando-se, assim, uma guerra - mais uma! - de números: e se não se entendem, como, espero, ficou bem-entendido, não se deve creditar isso, necessariamente, ao passivo, tomando-o, desse modo, preconceituosamente, só por causa do verdadeiro anátema que lhe foi atirado, pesando sobre ele, o de, sendo o que é, porque essa, afinal, é a sua natureza, ser passivo, não se podendo esperar que venha a se mostrar ativo, por mais que lhe acenem, em troca, com uma resposta lucrativa, já que, aceito o jogo de mudar de lado, quando, enfim, a natureza voltar a falar alto, com o império que lhe é próprio, com voz sempre ativa, toda aquela atividade demonstrada antes, estimulada pela visão do lucro, sucumbirá, tendo o passivo em questão de, com rabinho, convenientemente, entre as pernas (alguns, agora, hão-de me atribuir certo preconceito), retornar a sua condição - tomara, apenas, que o lucro por essa aventura de transmutação efêmera tenha valido a pena, pois, caso contrário, que pena!

Se todo passivo, nas partidas dobradas, é uma pedra no sapato, seja a atividade a fabricação de sapatos ou o comércio de pedras, dos que anseiam, legitimamente, lucro, vestindo-se, sem muita alteração, de vermelho, sem preconceito de cor, quando um (passivo) demonstra tino para o comércio, o que não significa que pretende se vender por aí, pode, sim, isso lhe ser bastante lucrativo, a ponto de deixar alguns ativos de boca aberta, babando de inveja, talvez porque, acreditando na supremacia absoluta de sua natureza ativa, como se ela fosse, por si só, suficiente para lhe trazer todos os louros (os lucros, que podem ou não ser louros), não envidaram esforços, mantendo-se, por mais contraditório que isso pareça, verdadeiramente, passivos, sem nunca, contudo, se darem conta de suas próprias contradições.

Unir ativos e passivos é uma necessidade: não se constroem ativos sem que, rigorosamente, se formem passivos - a curto, a médio ou a longo prazo: que, por mais mentiroso que isso possa parecer, tamanho não é documento. O pulo do gato - ativo ou passivo - é, tomando eventuais juros baixos (e quão baixos podem ser certos "juro(s)") como uma providencial oportunidade de crescimento, não se endividar ao máximo, aumentando, sobremaneira, o passivo, fortalecendo-o assim, sem ter presente que esse pagamento futuro, um dia, cobrará sua (a nossa) dívida; e quando, finalmente, esse dia chegar, ouvindo-se já o bater à porta, pensando em se esconder, fazer-se de mudo, como se não houvesse ninguém para atender a essa porta, não se ter qualquer iniciativa, algo ativa, senão o de se manter em silêncio absoluto: pura passividade!

CHICO VIVAS

NOBREAK

2011-05-01T00:02:00.000-03:00

Sem interrupção.

Se, de repente, fal(h)asse o coração, e não aquele que, “intimamente”, tem sempre (sua) razão, um alarme então dispararia. Melhor não! Apenas um discreto, mas suficientemente significativo sinal sonoro, para assim evitar que, coração já em risco, o alarme, pelo inesperado, causando susto, aprofundasse ainda mais a fal(h)a em questão, sem, contudo, qualquer quebra (ah, os corações quebrados!) de continuidade, dando tempo para que, com a calma necessária, desde que não se sacrifique nisso o empenho indispensável à hora tão dramática, se tomem as devidas providências. E se tudo der certo, sai-se desse sem culpa, sem nenhuma dor no peito – essa forma sentimental para substituir a dor de consciência.

Virando esse mesmo coração, só que agora o vendo de verso, tomado pela paixão, atingido em cheio por míticas flechas que atravessam eras e continuam se cravando no mesmo peito, embora em troncos diversos, prestes a sucumbir às armadilhas passionais, novamente entra em ação o mecanismo de stand-by, sempre ali para uma emergência: não se abandonando a paixão, tem-se tempo (ou razão) para se avaliar melhor o (próximo) passo que se vai dar, sabendo-se que se poderá pisar tanto num terreno firme, avançando-se consideravelmente em direção à felicidade almejada, quanto, chão camuflado, de firmeza fingida, pisando-se no mesmo lugar, cair-se, com o coração, que já vinha exaltado, aos pulos, disparado, sem parar, sem que isso dê qualquer prazer a mais, já que se sabe que o máximo que então se pode desejar é que esse buraco aberto sob os (nossos) pés encontre, o mais rapidamente possível, um fim, não se preocupando então com o impacto de freada tão brusca.

É um sonho poder viver assim. De um lado, com baterias cada vez mais capazes de aguentarem o tranco, com constante aumento do tempo em que podem agir, vislumbrando-se o dia em que, alerta dado, possa-se, sem sobressaltos, até se revolver paixões pendentes, antes de se procurar auxílio especializado para esse coração em risco. De outro, podendo-se, em meio a uma furação, no olho dele (como se um cisco incômodo no olho desse gigante), em lugar de cedermos ao instinto de sobrevivência, tomando a decisão mais à mão (nem sempre a mais adequada), pensarmos bem, avaliando outras opções, pesando os prós e os contras, tal qual, mesmo incomodado, com seu olho a piscar, o furação fosse obrigado a esperar por nossa calma decisão: tomados de paixão, ainda assim racionarmos, por contraditório que isso pareça; por mais absurdo e insípido que seja, para certas línguas, viver assim, tão racionalmente uma paixão.

Mas, tudo isso pesa; tudo isso tem um custo. Não custa pouco um nobreak para as oscilações, mesmo para uma súbita interrupção. E pesa muito, não se entendendo como, em dias em que tudo se miniaturiza e é vendido em sua atraente leveza e portabilidade, isso ainda pesa tanto, compreendendo-se, dentro da lógica do lucro, que se continue pagando caro – um peso a mais...no bolso.

Vai-se vivendo com(o) um estabilizador apenas: não resolve na hora agá, mas nos dá a impressão de que está tudo indo bem.

CHICO VIVAS

ENGANEI O BOBO NA CASCA DO OVO

2011-04-01T00:02:00.001-03:00

Existe aquele sujeito – que sujeitinho! – que, numa “brincadeira de bobo”, ora ocupa o centro da roda, cercado de (bons?) companheiros que se divertem em, jogando-a entre eles, não deixá-lo tocar na bola, mas que, bobo como ele só, embora não seja o único neste mundo, se deixa convencer de que essa posição que então ocupa tem lá suas vantagens, aparentemente, não percebida pelos outros companheiros, espertos que só eles, bobos o suficiente, pensa o bobo da vez, para não perceberem que o melhor lugar da brincadeira não é a circunferência, e sim o centro, esse que o bobo ocupa, orgulhoso de estar no meio, achando – admitamos, com algum acerto, sem que isso valide sua lógica boba – que sem ele, centrado como quer se mostrar (e como ele quer se mostrar!), não há jogo possível, e que mesmo que isso lhe custe não tocar na bola, todos os outros (que bobos!) gravitam em sua órbita.

Pois esse sujeito não está sozinho mesmo, o que pode ser-lhe uma boa notícia, tirando-o dessa solidão; contudo, é justamente essa companhia que acaba que lhe tirar a exclusividade do centro, tendo, agora, de dividi-la com outro: e esse outro (bobo) é o Perfeito Idiota.

Se se olha no espelho, o que vê? Vê-se, sabendo nós o que ele é, um idiota. Isso vemos nós, porque aos seus próprios olhos, mesmo sem poder deixar de se ver (como) idiota, o que mais salta aos (seus) olhos é o fato de, idiota, ser perfeito, a ponto de querer se comparar com o círculo, tido, e não só por bobos-de-brincadeira, como a figura perfeita, atraído como é, em sua idiotice, por qualquer roda que se forme, não se contentando, por se saber perfeito como é, com a periferia desse círculo, querendo sempre ocupar o centro, às vezes, tendo de disputar esse lugar (de honra?) com outros bobos, nenhum, porém, a seu ver, em que pese parecerem idiotas, perfeito como ele mesmo é.

Diz-se que qualquer ponto que tomemos pode ser considerado como o centro de um (novo) círculo: e essa é uma velha afirmação. Sendo assim, onde quer que estejamos, podemos estar no centro de uma brincadeira, bobos sem nos darmos conta, sem termos pedido para entrar nesse jogo, ou mais bobos ainda se nos damos conta disso, mas considerando-nos o verdadeiro esperto nessa brincadeira só por termos conquistado, circunstancialmente, o centro (das atenções). No entanto, centro que sejamos de um círculo, estamos, simultaneamente, como se fôssemos perfeitos idiotas, fazendo roda em torno de alguém – o centro de outro círculo –, batendo no peito para fazer ecoar essa nossa perfeição de figura insigne, idiotas então convictos.

Há cada figura neste mundo! – e eu não fujo (bem que gostaria) à regra. E há alguns que batem um bolão, espécie de craques em serem bobos, levando esse seu talento a um grau de especialização tal que não aceitam que se os confundam com um simples idiota, negando-se a qualquer comparação, vacilando somente diante de um idiota reconhecidamente perfeito.

Não é sequer preciso um compasso, nem mesmo qualquer espera. Basta que me lancem, com olhos em tácito auxílio à boca, um daqueles sorrisos espertos para que, desconfiado, eu deixe trincar a solidez da autocrença em minha perfeição, entrando por essa rachadura a dúvida agora sobre uma idiotice até então não considerada como real possibilidade. E fico tão desconfiado que, se me dão bola, temo, correspondendo, acabar bancando o idiota. Pelo sim, pelo não, mesmo sem ocupar o centro das atenções, discretamente, eu próprio prefiro, as minhas custas, bancar o bobo, fazendo-o crer, perfeito como se acha, que é uma figura indispensável.

E toda criança já experimentou, descobrindo uma nova brincadeira, se esbaldar nela, acreditando que jamais haverá de se cansar dela: e de quantas brincadeiras já nos esquecemos! Em dias poucos, achávamos que não poderíamos viver sem essa diversão de agora: e hoje, olhando para trás, um atrás que pode estar logo ali no ontem ainda próximo, quantos bobos já não foram dispensados, ainda que seja sempre prudente, quase indispensável, manter um idiota a postos – perfeito, preferencialmente.

CHICO VIVAS

VÃ PIRRO

2011-03-01T00:01:00.000-03:00

Armado, até o dente, mesmo o molar, molenga como pode parecer pelo nome pelo qual se deixa chamar, ainda que já não de leite, enganando, pois, como guerreiro nada complacente, se lhe cai uma vítima ali, entre um e outro molar, nada de moleza ao se intrometer entre esses dentes: é tritura na certa; e mesmo outro, enganador também por ser incisivo, afiado até certo ponto, incapaz, no entanto, de ir adiante, se desafiado a uma bela mordida de vampiro, que isso já é coisa para os caninos, embora não se saiba de cães assim, que adorem pescoços, preferindo, dura como se quer que seja a carne dali, partes mais suculentas e mãos à mão (se se puder usar essa palavra aqui) para sua pouca altura, apesar de ser sabido que os cães não cultivam essas nossas veleidades gastronômicas, agindo, segundo seus instintos, de acordo com sua fome, desconhecendo-se neles a simples vontade de comer, aquela que vem de um desejo (portanto, de um ato de volição) e não da premência de matar a fome, sob o risco de ser ele a não sobreviver, numa luta aguerrida em que o general Darwin decretou que só os mais resistentes permanecem. Pois bem, armado assim, baixei a guarda.

E ao baixá-la, logo percebi (como não notara isso antes?), pelos contornos do seu corpo esguio a deslizar pelas minhas mãos, localizando nele, manualmente, secundado por impressões digitais, anda que usasse de todo tato nessa investigação, a sua própria revelia, que o que então baixava não era ela, mas guarda ainda, mesmo que seja desnecessário reter tal informação, era ele. E disso eu me dei conta, sem contar nos dedos, pelos relevos, contornos sem a suavidade de uma terra não-cultivada, como planícies sem sustos, terrenos planos sem sobressaltos, campinas sem desvios, apesar das curvas de uma silhueta assim.

Baixando-o, o guarda (sei lá o que fazia no alto, como se alterado, fora de suas funções, talvez a espionar, e não o exército alheio, mas o companheiro de retaguarda, eventualmente, um inimigo dentro das próprias hostes), sua musculatura arada, que já deve ter conhecido ancinhos vários, sulcada aqui e ali por uma linha que traça caminhos por onde passa, passava por mim, com as mãos passando-lhe em revista, querendo, ao darem de cara com uma página tal, parar de folhear, detendo-se, a admirar a ilustração, por mais inculta que fosse a figura em questão, ao tempo em que, propositadamente, em outra altura, quase como um golpe-baixo, passando, de uma só vez, várias páginas, como a querer ir em frente, sem demora, fantasiando que a paisagem monótona vista ali era o preço a ser pago pelo paraíso em pessoa a ser revelado – quem sabe se só na última página?

Tendo-o baixado todo e, curiosamente, tendo levantado a minha (própria) guarda, num gesto de intuição, de mera reação animal diante de uma potencial ameaça, visando a sobreviver, ganhando a batalha, ainda que sem uma medalha de honra, já, então, no chão, o guarda, vindo do alto, não era tão elevado, fazendo-me descrer de que tivesse levado tanto tempo com aquele seu corpo entre minhas mãos, tempo de sobra para examinar toda uma legião.

Era um homem comum, como um guarda-qualquer: roupa, sol, vento, chuva, comida (este, quase já desaparecido, embora haja tanto ainda que se guarda nos armários). Se não era alto, não era baixo o guarda.

Entramos em luta, armados até os dentes.

CHICO VIVAS

FORÇA NA PERUCA

2011-02-01T00:02:00.000-03:00

...E se alguém me flagra assim, subindo pelas paredes, visivelmente duro, tenso, dada a falta de hábito – o mesmo hábito que nem me fez monge, nem me deixou com a boca torta, apesar dos cachimbos – nessas escaladas, preferindo, devoto do ócio ou, no máximo, servidor leal da lei do menor esforço, subir em altitudes menores, mas que, nem por isso, são menos de tirar o fôlego, eu, flagrado no ato, digo que só o faço por causa de uma fantasia, só para experimentar o comprimento das tranças de Rapunzel.

Nisso, acreditem ou não na história que conto, emaranho-me nos fios, mesmo que ora trançados, ainda assim uma trama bem urdida, chegando, a certa altura, a me descabelar todo, feito um palhaço de piada, incapaz, no entanto, de despertar um riso fácil, descomprometido, daqueles incontidos e que só esperava(m) por um motivo, que nem precisa ser dos melhores, sequer dos bons, para escapar(em), despertando, quando muito, o que não chega a ser suficiente para acordar ninguém, nem quem tem sono leve demais, um riso amargo, daquele riso que estabelece, de cara, uma contradição: como riso, ativa a musculatura da face, repuxa as extremidades dos lábios, indo cada uma, ascendentemente, para um lado, porém, amargo como é, é um sorriso dorido, e tão assim que, sem que haja grande perda expressiva que comprometa o significado, abre mão, para não doer ainda mais, de uma sílaba, com a qual seria, amargo, um riso (mais) doLOrido.

Amarguras à parte, ora, talvez escrava da moda, Rapunzel se apresenta com cabelos curtos demais, mal se sabendo como foi possível, com tão pouco, trançá-los, fazendo com que o prazer termine logo após ter-se começado a escalada, subindo pelas paredes, com a sensação de que nem se passou ainda do rodapé, não se tendo tirado nem os pés do chão: o que joga por terra a fantasia; ora, coisas da moda que não se contenta com níveis mais baixos e sobe à cabeça, os cabelos, como se propositadamente assim cultivados, são longos em excesso, como uma trança que parece não querer acabar mais: e todo prazer, toda subida pelas paredes, escalada rasteira ou sofisticado alpinismo, quando se prolonga, a princípio, faz-nos sentir como se tendo encontrado um tesouro numa terra de fantasia, com todo jeito de que jamais nos deixará na mão, no entanto, até isso, prazeroso que é, cansa, além de ter o efeito reverso, qual seja, o de acabar com o prazer, já que, por mais que (o) desejemos, o que nos impulsiona a subir é mesmo a incerteza do quanto há de durar; e se sabemos ser quase interminável, só de pensar, coça-se a cabeça, revolvendo alguns fios, considerando então se vale a pena o esforço, o cansaço por uma alegria que se poderá ter sempre, a qualquer hora.

Fios de cabelos, tão finos que são usados como oficiosa medida das coisas poucas, pouquíssimas, algo que os olhos não alcançam, mesmo se chegam muito perto, são como uma pedra no nosso sapato – por menor que seja a pedra, incomoda só com sua presença. Às vezes, olhando a parede, sinto que subi-la é como dar sopa para o azar; noutras, sem olhar, aventuro-me: e se acho, no meio do caminho, um fio de cabelo, isso, para mim, é sopa – apego-me a ele, como se desse corda a um mecanismo íntimo que me faz continuar, e continuo subindo...com todo prazer.

CHICO VIVAS

POBREZINHO DE MIM

2011-01-01T00:02:00.000-03:00

Acho que minhas economias acabaram.

Pus a mão no bolso, e nada. Revirei os lugares em que, habitualmente, deixava, com certo desprezo – ou, ao menos, com o desinteresse de um perdulário – algum troco de uma cara despesa, e nada. Algum investimento de que, ao longo do tempo, tenha-me esquecido e que tenha feito mais para agradar a algum corretor do que, propriamente, para ficar rico, e nada. Os amigos, talvez, pois ainda os tenho, mas nada.

Continuo a tê-los, porém, nesse “câmbio” cada um tem a liberdade de criar sua própria unidade monetária e, sem padrão comum, tornam-se impossíveis as trocas.

Completamente falido! Acho que minhas palavras também acabaram. Pus as mãos sobre os olhos, e nada: elas não me vieram na escuridão do mundo por uma iluminação interior. Revirei cada capítulo da minha história como a buscar alguma palavra gravada no excesso de estilo de uma época em que elas me vinham com mais pressa que minha capacidade de eternizá-las(!) na ponta do lápis seguro com dedos ainda inseguros, e nada. Algum vocabulário arrogantemente posto de lado pela soberba de poder prospectá-lo a meu bel-prazer como uma bacia de petróleo que conheceu eras geológicas distantes e tão avida por jorrar que o faria ao simples toque, e mesmo assim nada.

Ah, os amigos! Tenho-os ainda, mas eles já não possuem a liberdade de criarem vida própria, o que os torna incapazes de decidirem a se misturar com outros “sem-liberdade”.

Enfim, desisti. Quem sabe uma boa noite de sono (já me bastaria uma noite de sono) não me trouxesse – mesmo que em sonho – essa riqueza nostálgica?!

Ao tirar a roupa, ouvi o som metálico que já me acostumara a não ouvir.
Percebi: era algo redondo; era única, brilhante, e rolava como se atraída para um lugar determinado. Não foi de nenhuma dobra secreta de um tecido íntimo que meu mínimo e salvador tesouro saíra. Despregara-se do meu coração – cofre invulnerável e prudente que satisfaz nosso ar-roubo, mas reserva-nos a sobrevivência. Descolara-se dele, única como toda palavra que contém em si o mundo, no entanto, não se contém no mundo. Redonda como a milagrosa síntese improvável de uma articulação sonora insuperável. Brilhante como sedutor cuja luz não rouba ao céu; ao contrário, fá-lo mais iluminado.

Deixara sua fixidez peitoral, fora até a cabeça legitimar a verdade sentida com a lógica necessária, viera à boca se vestir de gala e ganhara o ar em ondas invisíveis que só satélites codificados são capazes de “agarrar”.

CHICO VIVAS

A DIFERENÇA QUE FAZ

2010-12-04T03:26:00.001-03:00

Compreender é uma atitude, sobretudo, intelectual, mesmo que, dito assim, em termos tão aparentemente pomposos, sob o risco de quase se tornar incompreensível o que com facilidade se poderia entender (se é que me entendem!), a coisa toda sugira uma grande dificuldade a vir. Sendo então como é, falando mais diretamente à razão, à primeira vista, pode parecer pouco compreensível, embora o seja sob outro ponto de vista, que alguns, afirmando tal compreensão, desejando uma ênfase, como se a própria afirmação não fosse suficiente para que se façam compreender, ponham a mão sobre o peito, eventualmente errando de lado (se se flagram em erro, desculpam-se, contando com nossa “compreensão”, afinal, essas coisas do coração têm uma razão toda própria), quando a atividade intelectual, sem querer, aqui, estabelecer clássica separação entre razão e sentimento, se passa, presume-se, mais acima, na cabeça.

Aceitar já é outra história. E tão assim (ela) é, que não é suficiente que se tenha compreendido tudo o que se falou a respeito de compreensão para que se aceite isso – sequer, imaginando-se que se compreendeu mesmo, sendo obrigatório que se aceite que a aceitação é outra história.

Aceitar é ato preponderantemente moral. E ainda que a compreensão da (dessa) moral passe pelo intelecto, parece navegar com certa independência em relação à razão. Talvez por conta disso se encontre, sem muita e cansativa procura, quem compreenda, o que quer que seja, até mesmo proposições algo complexas, desde que se se empenhe em entendê-las, ao contrário do que, em geral, acontece com a aceitação: por mais que a cabeça, com sua superioridade, inclusive anatômica, mesmo quando, por humildade ou discrição, não se a mantenha arrogantemente levantada, compreenda, e queira comunicar isso aos níveis comprometidos em aceitar (ou não), nem sempre o resultado é de uma exatidão racional.

Não raro, compreendem-se as diferenças: é bem verdade que, muitas vezes, apenas diz-se compreendê-las (e isso não é de todo incompreensível). Aceitá-las requer uma (pre)disposição “diferenciada”: alguns aceitam por princípio, aceitando, por isso mesmo, de tudo, sequer examinando com cuidado cada situação, bastando que seja uma diferença, aceitando até que não se aceite de tudo, que não se aceite mesmo a aceitação por princípio – o que os faz, simultaneamente, reafirmarem-se (como quem aceita...por princípio) e negarem-se (ao aceitarem a própria negação).

Mais comum é que, abrindo mão de certa racionalidade, avançando em direção aos (bons) sentimentos, se peça que (me) aceite, mesmo que não (me) compreendam. Eu já me daria por feliz se alguém me compreendesse, ainda que, e justamente por isso, decidisse, de acordo com sua própria moral, não me aceitar.

AI, CORAÇÃO!

2010-12-01T17:14:00.001-03:00

O que os separa são centímetros que a anatomia percorre como se fossem frações de milímetros e a poesia inabitual de um homem perdido na paixão por outros (estritamente ou “ao largo”) e um desprezo pela vida prefere alongar em eternidades.

Coração e fígado: eis uma improvável narrativa de otimismo nutrida com sentenças cardio-hepáticas - será que há algo que rime com isso?

Prefiramos, então, versos brancos, como a aurora da civilização: o sol que nasceu na Grécia e em torno do qual, ainda hoje, depois de tantas idas e vindas, qual herdeiros passivos, ainda giramos.

Não deve ser apenas Deus (ou ainda Tempo e Espaço) o Juízo Sintético a Priori. Faltou a Kant – que ousadia a minha! – acrescentar o (tal) coração. Esse mesmo que já está, desde tão cedo, talvez numa primeira experiência “plástica”, nas mãos ainda incertas, mas sempre precisas, da criança em suas tentativas de, com naturalidade própria ao traçado, unir duas curvas, o mais simetricamente possível, e transformar aquilo, mais tarde, quase sempre, num abismo, insondável como se pensa serem todos os abismos, mesmos os tão rasos que só os chamamos assim para valorizar os nossos mergulhos.

O fígado, uniforme em sua plasticidade, sempre conforme sua natureza, era, para os gregos que construíram mitos e edificaram belezas eternas, por mais em ruínas que vivam, o órgão gerador das emoções, e que alguma ciência experimental fez migrarem para o peito. Incautos! Coração tão perto da boca: como contê-lo? como conter-se?

“Ele” também amava os homens, e julgou elevá-los à condição de deuses ao lhes emprestar, com ônus para si, o calor da chama da Razão. Punido, preso numa montanha distante, afastou-se do homem e se aproximou, mesmo que a sua própria revelia, do céu – foi seu inferno! E a águia, cumprindo seu destino, sempre a se alimentar do seu fígado.

Resista, Prometeu! O que ela come há de se regenerar, mesmo que a humanidade não, mesmo que sobreviva para, por pura fatalidade, voltar a ser mutilado: quanto, afinal, dura uma eternidade?

Coração é assim também. Cortem-lhe um pedaço, volta a crescer. Se necrosa, pelas punhaladas retóricas que sofre, volta a viver – e, às vezes, tão ingênuo, dizendo-se pronto para “outra(s)”. Extirpem-lhe, qual magarefe sem arte, em finas fatias, quando se as queria mais espessas, ou em grossos pedaços, quando a intenção era se fazer “carpaccio”, e volta a ficar inteiro, mesmo que, ao sentir uma mão, retórica ou não, a bater no peito tão logo ali, diga que está pronto para se dividir.

Quanto custa uma eternidade?

Até que a águia se perceba apaixonada por esse músculo pulsante, recuse, coração! Seu trabalho é outro – eis aí sua angústia. Ou aceite, coração – eis aí sua coragem. Peça um tempo para “pensar”, coração – eis aí a imperfeição humana a te contagiar.

Mas, nessa lição de anatomia, sem o chiaro-oscuro do mestre Rembrandt, onde fica o útero?

Ele, na verdade, é o saco sem fundo, o único em que cabem, simultaneamente, a esperança de que a águia um dia desista e o afã de se entregar a ela, até demovendo-a de sua intenção de desistir.

Certeza mesmo é que o fígado precisa, constantemente, à parte a cirrose, ser inundado, e sem pudores de “connoiseur”, por algum líquido: rubi, dourado ou levemente pálido. O vinho deve ser como as lágrimas da águia: livre ela de asas, porém, eternamente, presa a sua fortuna.

CHICO VIVAS

HOT, HOT, HOT DOG

2010-11-01T00:02:00.001-03:00

Domino-me, denominando-me não um dominado, mas, em aparente contradição com o que faço, um dominador, e justamente assim por poder me dominar, havendo a possibilidade, não considerada por mim mesmo, mas, reconheço, podendo ser levada em conta por alguém, de que sou, ao mesmo tempo, por me dominar, um dominado, e, por fazer isso por vontade própria, o próprio dominador.

Nesse caso, no entanto, eis-me posto em algum ponto, um ponto qualquer, que nem sequer é necessário que seja um ponto central, de um labirinto - e não estaria aí solitariamente. Seria, nessa armadilha retórica, a presa e o predador, o perseguido e o perseguidor, a vítima e o atacante, o cachorro e o (próprio) rabo, numa ciranda entontecedora, num giro torturante, na medida em que, dominador, predador, perseguidor, atacante e cachorro quero, a todo custo, para cumprir minha natureza, alcançar o dominado (que só o será, de verdade, quando, enfim, o vencer), o predador, o perseguido, a vítima e o rabo, mas como rabo, vítima, perseguido e predador, pelos mesmos motivos que animam o cachorro, o atacante, o perseguidor, o predador e o dominador, o que mais desejo é escapar.

Se me assumo como dominador de mim mesmo e pronto, preciso, esse é um ponto que não se pode desconsiderar, de mim mesmo como o dominado. Se, jogando a toalha, entrego-me, dizendo-me dominado e pronto, isso não põe, de modo algum, um ponto final na questão, já que, dominado, se o for por mim mesmo, estarei, assim, negando essa condição com exclusividade, voltando ao labirinto, àquela perseguição infinda, ao desejo de morder meu próprio rabo e à recusa de me deixar alcançar, justamente no rabo, nesse ponto sensível para qualquer um, a menos que se queira ser, tão-só, o dominado, embora essa seja uma tática para, disfarçadamente, entregando-se como dominado, dominar, como se o cachorro achasse que, afinal, alcanço o (próprio) rabo, quando, em verdade, seria este, rabo, que teria o cachorro alcançado, nessa sutileza que as palavras, quando ditas de determinado modo, nos permitem.

CHICO VIVAS

TÓIN, TÓIN, TÓIN!...

2010-10-01T00:07:00.002-03:00

Eu não forjo nada, e poderia ficar aqui, tentando disfarçar que não tenho mais nada para fazer, martelando isso, como se batesse sempre na mesma tecla (AAAAAAA...), a ponto de a bigorna, tão discreta nos intestinos do ouvido, tal qual um ossinho ali instalado há tanto tempo que com esse entrave já se acostumou, acaba por fazer soar sua inquietação, logo transformada, por conta de um zumbido permanente, em ira, não valendo, nesse caso, o não dar a menor importância, como acontece com o que entra por um ouvido e acaba saindo, sem consequencias, pelo outro, às vezes mesmo sem que se tenha notado tanto a entrada quanto a saída. Não forjar, no entanto, não significa que ponho a mão no peito (e a outra no fogo), jurando que não minto; inclusive porque mentir pode ser um dos mais seguros disfarces para quem está farto de falar a verdade ou, simplesmente, o que mais comumente se dá, farto de falar da verdade, sem que, ao se falar ela, fale-se sempre a (própria) verdade, sem faltar a ela. Se em casa de ferreiro sobram palitos de dentes para se retirar as inconvenientes lascas de carne, resultado de um churrasco às pressas, há de faltar justamente os espetos de ferro - e, quem sabe, a carne só ficou no ponto porque os espetos vieram da casa do "paliteiro", onde, por tal lógica, por mais que se procure, não se achará um único palito -, na minha (casa) abundam forjas que não uso, só pelo temor de que, flagrado assim, seja confundido com um forjador contumaz; abundam foles que não uso, só pelo receio de que me tomem por um cabeça-de-vento; abundam bigornas que não uso, só pelo medo de, nesse ritmo, ficar surdo; e ainda abundam martelos que também não uso, e não por temor, receio ou medo do que quer que seja, mas simplesmente para não continuar batendo nessa mesma tecla. Falar em espeto é como me espetar, cutucando-me, aumentando, repentinamente, a temperatura ambiente, deixando-a parecida com a que vai no interior de uma oficina em que, com forja, bigorna e martelo, quem reina é o fogo refletido no suor que cobre a carne do próprio ferreiro e que, com os movimentos repetitivos, tornou-se rígida, de uma dureza que a faz carne barata na mesa dos que só têm olhos (e dentes) para o filé mignon, ainda que carne valorizada, independentemente da condição dos dentes, de sua moleza natural (em certas idades) ou de sua duradoura dureza, na mesa dos que apreciam não apenas o que vai por trás das coisas (com a desculpa filosófica de assim se ir além do fenomenológico), mas apreciam igualmente, ou talvez até mais, o fenômeno, mesmo que isso seja pura aparência, que é, em casa de ferreiro, achar um digno espeto, ainda que de pau. Transparente como eu só, insisto: não forjo nada! Mas, o tecido transparente que me veste pode ser um opaco pano cujas estampas simulam, forjando, ser transparente, como se eu próprio não tivesse mais nada para esconder. Fazer o quê?

ENTRE UM AI E UM AI HÁ UM VERDADEIRA AI AI AI

2010-09-01T00:03:00.002-03:00

Doía sim, não há como dizer que não. Se bem que, sem poder apresentar recibo que comprove a compra que me tornou, legitimamente, dono da verdade (se toda propriedade for mesmo um roubo, vez ou outra, passo-me por ladrão, inclusive de pensamentos alheios), não tenho como me negar a aceitar outras opiniões, entre elas a de que não doía não: e no confronto entre nossas opiniões, opostas, como se percebe, enquanto eu digo que é dor, que a sinto na carne (as "dores espirituais" ou são coisa de poeta hipocondríaco ou são "terreno" do além, exercício exclusivo de médicos da alma), outro me dirá, sem aparente temor de que isso me doa, comprovando, portanto, o que eu ora afirmo, negando-se, em consequência, que aquilo é puro prazer, admitindo, no máximo, que não é tão puro assim, mas, sem voltar atrás, quase dando um passo adiante, que é justamente isso que tempera o prazer.

Eu até, por solidariedade, por saber bem o que é uma dor, o que é senti-la, já se sabe onde, condoído antecipadamente com a possibilidade de vê-lo passar pelo mesmo, penso em, eu cá com minha dor, deixar que ele, sem pedir o recibo correspondente, passe por dono da verdade, dando-lhe, assim, esse prazer: se limpo, se puro, não sei. Porém, carne fraca, sucumbo frente a ameaça de ser generoso, assombrado pelo fantasma de uma dor, a minha própria, que aumente por ter roubado a mim mesmo essa convicção, e entre lhe dar tal prazer, imunizando-o contra a dor em curso, e ver potencializada, sei lá a que expoente elevada, meus "doeres", prefiro o risco de ser pego no ato de me apossar da verdade, e digo-lhe, na cara: estás errado.

Talvez ele pense o mesmo a meu respeito, chegando a cogitar de deixar tudo por isso mesmo, oferecendo-me, de mão-beijada, o prazer de o ver admitindo, mesmo que tacitamente, que é dor sim, que dói mesmo, indo de encontro ao que ao seu íntimo é tão caro. Parecidos demais, ele, antes de seguir adiante, freia, e entre me dar esse prazer e o desprazer, quase uma dor sentida em sua própria carne, de não possuir a verdade, depois de breve hesitação, diz, simplesmente, não.

Impasse posto, ficamos como estamos: um com sua dor, sem prazer, ou sem se dar conta de que senti-la assim pode ser um prazer, outro com seu prazer, passando-lhe despercebido o quanto isso beira a dor, dor na carne, quando não porque o prazer que lhe veio era puro demais, sem aquelas impurezas que, loucos por limpeza à parte, é que tempera a loucura que é só acreditar na dor, ou só acreditar no prazer, acreditar que uma e outro, como opostos quaisquer, estão intimamente ligados, ou dizer que não liga a mínima para isso, já que as dores, quando tiverem de vir, virão, e os prazeres, verão, também hão de vir.

CHICO VIVAS

COM LICENÇA, POR FAVOR E OBRIGADO

2010-08-01T00:04:00.002-03:00

Desculpa-me por interromper teu pedido de desculpas, não sendo sequer original nesse meu pedido, já que, estando a te pedir desculpas, me interrompeste, em meio àquele meu pedido, sem que eu tenha tomado isso, não te desculpando, como uma ofensa, nem mesmo uma falta de gentileza, aceitando-o, apesar de dizer, não sem sinceridade, mesmo que a fórmula tenha-me vindo à boca quase que automaticamente, que não era nada, franqueando-te, assim, a palavra, que então era minha, estando eu a te falar, estando tu a me escutar, como pessoas gentis, pessoas que não interrompem uma outra, quando esta está a falar, e se o faz, sabe-se lá por quais motivos, não deixa, em tais ocasiões (mas que isso não se torne um hábito, por favor!), de pedir desculpas, esperando que estas sejam devidamente aceitas e a palavra passe de quem então dela tem a posse o outro, agora o dono da bola, ou melhor, da palavra.

Fato é que já te tendo antes interrompido, e nem mesmo me recordo por que fiz isso, talvez pelo hábito, não percebido por mim, certamente percebido por ti, de te interromper quando estás a falar, interrompes-te, com costumeiras desculpas, semelhantes às que eu próprio não deixo de evocar quando sou levado a te interromper - e ao dizer que sou levado, não apenas não desejo (ah, eu desejo sim!) com isso dizer que, garoto que não sou, comporto-me como qualquer moleque (levado) e se tenho vontade (o tal desejo) de interromper, interrompo, não me lembrando, caso já tenha isso aprendido, de pedir desculpas, antecipadas, antes, portanto, da interrupção, ou depois, quando o fato já está consumado e a interrupção em pleno curso, como também, além do que acabei de dizer, de posse da palavra como estou, depois de te ter interrompido (desculpa-me, mais uma vez!), não estou me eximindo - a recordar, por ter dito que sou levado (a interromper) - da responsabilidade desse meu ato, como se não tivesse o mínimo de autoridade sobre mim mesmo, não podendo deixar de interromper, até, já que o faço tanto, interrompendo minha própria interrupção, quando ela ainda, em curso, não estiver terminada, sendo, portanto, um ato completo, um fato consumado.

Ao te interromper, sabia, certamente, por que o fazia, o que me levava, então, a (fazer) isso, o que pretendia dizer, o mais rapidamente possível, para assim voltar a te franquear a palavra, com a promessa, sincera em meu íntimo, de não mais te interromper, ao menos até a próxima interrupção, agora, no entanto, tendo-te interrompido, mas não ido diretamente ao ponto, ficando, como que a vagar na superfície do mar (deste mar de palavras), acabei por me esquecer do que me fizera, apesar das minhas desculpas, cometer esse ato, pouco gentil, mesmo quando desculpado (por pura gentileza tua).

Em meu favor, e disso não deixo de me recordar, quando tu me interrompeste, sendo eu, naquele momento, o dono legítimo da palavra, também tu, em vez de ir diretamente ao assunto, perdeste-te em divagações, igualmente a respeito de interrupções, de pedidos de desculpas por causa delas, e mesmo sobre o fato de, divagando, teres esquecido a razão daquela interrupção. Se digo isso, não o faço para justificar, escondendo talvez alguma vingança, minha interrupção, e sim para trazer à baila que isso vem se tornando um hábito entre nós, isso de um interromper o outro, com gentis pedidos de desculpas, não podendo esperar que o outro termine o que tem a falar (e que até pode não ser lá nada de tão importante), para tomar a posse da palavra e, na sequência, divagando sem parar, esquecer o que tinha para dizer, levando (como somos levados, não?!) nosso inicial diálogo a um beco sem saída.

Então, como achas que me saí com meu pedido de desculpas por te ter interrompido?

CHICO VIVAS

A ROSCA, ESSA FOLGADA!

2010-07-01T00:05:00.002-03:00

Aperta daqui, solta dali, ora com aspecto (de um) folgado, ora observado, justamente, em sua justa calça - e, faça-se-lhe justiça: justíssima.

A fantasia de olhos secos, gotejantes outros aspectos, quer tornar a extensão mediana de um corpo de homem mediano, sem entrar em outros detalhes mais profundos e que podem o fazer cair para baixo da média, em um comprimento gigantesco, desde que não ultrapasse certo limite entre o grande, o grandioso mesmo, e a aberração; na verdade, o que se quer é fazer dele um herói, sem que se cobre de sua história qualquer lance oficial, bastando certos arrebatamentos, certas aventuras, certos ímpetos, certa força, tudo, enfim, que a mesma fantasia constrói como sendo o perfil de um herói.

A pia, diante da qual ele se ajoelha, pois assim reza a tradição, requerendo tal mecânica das pernas para o bom funcionamento das torneiras, não é santa, pecando ora por excessos que respingam longe, até na cara, sem que se sinta, imprevisto ou não, algum gozo em aspersão tão a jato assim, ora pecando por um comedimento que beira a sovinice, a mão-fechada, o egoísmo.

O suor do homem também nada tem de santo: e isso eleva a fantasia a alturas talvez jamais experimentadas por santidades; além disso, é suor como outro qualquer, aos pingos, quase uma torneira precisando de um torneiro. E, aí, a fantasia se alvoroça toda: um torneiro, ajoelhado, sem compromissos piedosos, frente a uma torneira, pingando - pingando ela, pingando ele -, a ponto de precisar que se chame, para ele, para o consertar (para com ele se concertar), o corpo de um novo bombeiro, um que, por mais patente que esteja sua superioridade (quando não, por ser novo), terá que seguir a tradição e, mesmo que isso custe alguma discussão sobre a necessidade de se ajoelhar e a atitude laica de se permanecer de pé, diante do torneiro em gotas, dobrar-se também.

E isso já ameaça se tornar um divertimento de dobraduras, uma experiência, para quem observa todo esse jogo, que deixa dúvida sobre aonde querem chegar, dobrando-se tanto, contorcendo-se todo(s), como uma torneira que exibe maleabilidade indecente para sua natureza rija, metálica, curva às vezes, por questão de estilo ou por haver em tal curvatura uma função que nos foge aos olhos.

Já que a fantasia pôs diante de uma pia, sem o batizar, um torneiro, pintando-o de bem-torneado, quase um toureador de outras terras (embora o assunto seja água), e, diante deste, outro, chamado, aqui, por distinção, de bombeiro, talvez em nome de suas manobras com fogo(s), desejo - desejo sim! - entrar nessa brincadeira, mesmo com o risco de, brincando com fogo, sair queimado. Como nada sei de fazer parar as gotas, de nada valendo minha ordem para que parem, havendo mesmo a desconfiança, sem base científica (e quem precisa dela?), de que, após minhas ordens, as gotas, manipuladas pela torneira, como se dizendo "agora é que não paramos mesmo!", seguem adiante; num momento, quase parando, só para que eu desfrute, apressado como eu só, o prazer antecipado de ver minhas ordens cumpridas, para, noutro momento, voltarem, com tudo.

Se eu pudesse ordenar, não desfaria o caos do mundo; talvez me contentasse em subjugar as torneiras. Mas, o que eu gostaria mesmo é de ter, sempre à mão, uma que não funcionasse, só para poder chamar um torneiro. Mas, o que eu desejaria mesmo é ter um torneiro sempre à mão, um que funcionasse em si, não, no entanto, em relação à torneira em questão, só para que eu pudesse chamar um bombeiro, com sua altivez militar, com seus desejos civis, com insígnias lustrosas, com sua história de heroísmos opacos.

Sobretudo, o que queria mesmo era ter um corpo, só para mim, com sirene e tudo, ainda que eu a ligasse, sem sinistro por perto, apenas para dar a impressão de que em todas estas palavras há fogo, quando tudo aqui não passa de (fogo de) palha: e então, fantasia-torneiro(a) para lá, aproveitando a palha, a palhoça, sem temor de parecer palhaço, descalço, alvoroçado, deixo já a fantasia entrar num paiol, onde um trabalhador chamado Urbano ressona, preguiçosamente, sem perceber que é observado com olhos que fazem de sua banalidade molenga uma nostalgia do mito da dureza rural.

CHICO VIVAS

PASSE CLARA E GEMA

2010-06-01T00:05:00.002-03:00

Frangote! Foi assim que me chamou aquele galinha, com seu indisfarçável - como se quisesse mesmo disfarçar alguma coisa! - jeito de galinha. Com isso, pretendia deixar claro (gema, seu frangote!) que para ela eu não passava de mais um pintinho, mal saído do ovo e já querendo cantar de galo num terreiro em que só águias imperam, fazendo-me sentir, de crista baixa, um cãozinho abandonado, rabinho entre as pernas, com aquela cara de choro iminente que é característica facilmente reconhecível dos bezerros desmamados, tirado à força da mama prazerosa, daquele delicioso idílio em que, independentemente do nome que se tenha, sente-se Édipo: e a depender do nome que se tenha, Édipo é a salvação para um complexo de batismo.

Tudo, no entanto, não passou de um engano, um mal-entendido que não tive coragem, na hora, de desfazer, considerando então que era menos prejudicial a minha reputação a pecha de só ciscar, ciscar, mas, na hora de entrar de vez na rinha, desistir, com o argumento lícito da ilicitude das brigas de galo, do que, ainda pensando em minha reputação, desenrolando o fio, desfazer o nó e, que isso fique bem entendido, esclarecer que eu nem sequer estava olhando para aquele tal galinha, que não de importo em nada com sua atitude digna de pena, daqueles (galinhas) que só entram num sedan, com seda falsa e de cores fortes, e jamais, orgulhoso como ele só, numa perua, que, diz, isso não é lugar para se entrar.

E como este mundo é mesmo um poleiro - e não me esqueci de trocar algumas letras desta palavra -, há uma variada fauna, havendo desde aves de terreiro, as que carregam melhor reputação, até as de granja, mais "industriosas", mais produtivas, muito embora a dor do ovo deva ser a mesma, diferenciando-se, em outros casos, apenas (o que não é pouca coisa) em termos de quantidade, mesmo que a lógica humana, buscando alívio em qualquer analgésico, inclusive numa lógica suspeita, acabe por sentenciar que justamente "aquelas" que mais põem, e, portanto, pelo hábito, pela necessidade de operárias, são as que mais "relaxam" e fazem, com elegância, dessa sua postura um ato sem reclamações, com uma discrição de dar inveja ao mais empedernido e orgulhoso estóico - se é que um estoico se permite cultivar orgulhos.

Por ser como é, um mundo em que tantos estão mais sujos do que pau sabe-se já do quê (e que má reputação carrega esse pau!), e por eu estar nele, no mundo, e não necessariamente enganchado num pau de galinheiro, é que eu, tomado por inexperiente por um galinha que só tem olhos para si mesmo, que acha que todos se voltam para ele, na verdade, eu observava um frangote que passava por ali, um franquinho-de-leite, do tipo que se come com prazer, tirando prazer inclusive em se mastigar seus tenros ossinhos, do tipo ainda que anda com a crista de pé, fazendo isso com um topete fora de moda, posando de galo briguento.

De tanto observá-lo, percebi que já era muito mais do que um inexperiente qualquer. Era já um desses frangos que, querendo queimar etapas na vida, aparentando precocemente coxas grossas e peito suculento, entregam-se aos hormônios, e que, tendo ultrapassado a "franguice", que tem seu tempo determinado na vida de cada um, galo velho agora, ainda teima em cacarejar mais alto, forçando suas cordas vocais, sem perceber que pode acabar se enforcando, só para convencer a plateia de que sua carne não corre, celeremente, rumo àquela dureza típica das aves (já) passadas do ponto.

É de dar pena!

E ele, se me observasse, provavelmente, teria pena de mim também, ao me ver aceitar a sentença de "frangote" dada por aquela perua, quando, a olhos vistos, eu sequer canto.

CHICO VIVAS

OCULTO DA BELEZA

2010-05-01T00:05:00.002-03:00

Chega a ser vergonhoso, quando se vê – se se tiram os olhos de cima de si mesmo, nem que seja por um só instante – o tempo e o interesse gastos com o aperfeiçoamento do (próprio) corpo, buscando-se uma excelência que o ajuste ao gosto dos nossos dias e não que o faça mais apto para reagir aos desafios de um espírito inquieto: como se isso fosse mesmo coisa dos nossos dias, como se em outros não houvesse cultos assim, corpos assim (espíritos “assados” de inveja por não terem corpos assim, mesmo que o desprezo do corpo em benefício do espírito – como se fossem excludentes entre si – seja a desculpa para se deixar o corpo de lado, cuidando, com semelhante vaidade, do espírito, desejando (e isso é bem coisa do corpo) que este se torne, entre outros, tão destacado quanto um corpo, entre “os mal”, bem-tratado).

Chega dessa vergonha de se empenhar as energias, as próprios, portanto, não as usurpando de mais ninguém, na busca de um corpo perfeito, ainda que assim só pela perfeição em si, um fim que se basta, e não como um veículo para uma vida melhor! E dizer, alardeando a natural perecibilidade do corpo, que ele está destinado, como flor qualquer, a fenecer é ocultar, sem a beleza de uma inteligência fina, capaz de, em meio a um pensamento comum, para o qual não se dá tanta atenção, introduzir pensares elevados, que o espírito, salvo para os que o têm, escravos de uma liberdade-além, como eterno, talvez seja mais perecível do o (próprio) corpo.

Chegam a esse ponto os que, cultores do espírito, proclamam que, com este bem-cultivado, precário já o corpo, resta-lhe uma vida inteira, interior que seja, e, quem sabe (isso eles mesmos parecem não saber responder), melhor que a exterioridade estética que sempre se procurou. Mas, de que serve um espírito com tantas possibilidades, como uma cartola recheada de truques, se já lhe falta o mágico, que nem precisa ser dos melhores, cujas mãos sequer necessitam ser das mais ágeis (para enganar os olhos da plateia) e, assim, não pode realizar o espetáculo, ficando a cartola de lado, com seus truques inertes?

Chegados a um corpo, especialmente os belos-comuns, os que, temerosos, não fogem à regra, apostando na mesmice segura em vez de se arriscarem numa aresta ainda não aparada, e que pode fazer toda a diferença, alguns, ficando do meu lado, aumentam o coro, como se fizessem eco ao que eu digo, entendendo que eu defendo o corpo sobre o espírito, quando o que eu faço é questionar o mágico, sua juvenil vitalidade que dá a suas mãos uma agilidade impressionante, a ponto de, enquanto elas ainda são vistas num determinado ponto, podem ser sentidas, simultaneamente, num outro, completamente indeterminado, quando, apesar dessa sua patente habilidade, carece da cartola e, sem ela, é incapaz do mais vulgar dos truques; ou, tendo-a, mesmo tão à mão que não precisaria de nenhum (outro) truque para alcançá-la, sabendo que a cartola está abarrotada de truques, quase a lhe escaparem pelas beiradas, não sabe o que fazer para começar o espetáculo, ainda que, generosa ou egoisticamente conivente, conte com uma plateia disposta a desacelerar seus próprios olhos, até fechando-os, em dado momento, para um truque que, de tão mal-feito, deixa transparecer, sem dúvidas, todo o seu segredo.

Chega!

Porque os mais espertos, se não perceberam, já estão a ponto de notarem o esforço que eu faço aqui, em nome do (meu) espírito (invejoso) inimigo do corpo, que já imaginam deve estar.

DILATAÇÃO DO TEMPO EM CENA MEMORÁVEL

2010-04-01T00:05:00.000-03:00

Na falta do que dizer, e na crença (resultado da falta do que dizer, imaginando-se que para isso seja-se levado a pensar) de que a vida sempre dá um filme – e há tantos maus filmes! –, especialmente a própria, como se se vivesse apenas para, vivendo, escrever um roteiro de cinema, alguns, com o ar grave de quem está filosofando – e há risos que escondem, apesar da exibição dos dentes, bem mais filosofia –, batem o pé: retroceder nunca, render-se jamais.

São, eminentemente, sendo pouco provável que viver assim os conduza a alguma eminência, os que, apegados ao seu papel, confiam em que talento é mesmo saber, de cor, todas as suas falas, conhecendo as marcações, o que, saindo do set, entrando na vida, às vezes, sem nítida noção dos limites entre um e outra, significa saber o seu lugar, jamais querendo ocupar qualquer outro, ainda que vago.

Quem resiste, com um “nunca” terminativo, em retroceder não gozou os prazeres de voltar atrás, mesmo que isso cobre o preço de um contorcionismo que, se não se está bem-condicionado, devidamente alongado, pode trazer, como consequência, uma dor na lombar, levando à cama, que isso, é sabido, é que é lugar “quente”, mesmo que não detenha a exclusividade de calor assim.

Jamais! De boca cheia, como se então degustando um raro sabor, repete-se que não há de retroceder, considerando patente humilhação, preferindo ir até o fim, sem capitular, pois isso é que é ter coragem: e se se perde a batalha, a própria guerra, ao menos, como um “consolo” do qual não se poderá gozar a contento, entra-se para alguma história – minúscula que seja.

Ao não se render, não se experimenta, num átimo que a fantasia divide até seu limite em frações de eternidade, a percepção da arma apontada diretamente para si, com ares de carregada ao máximo, mesmo que esteja alimentada só de uma mínima porção, ração suficiente para um único disparo, firme como se inamovível.

Depois, ver, ainda que se fechem os olhos, feito o disparo, a bala saindo, doce e mortal, indo ao seu encontro – e que importa se, nas línguas mais rigorosas, mais dadas a correções, o certo fosse ir de encontro, dado o choque iminente? Então, sentir no peito – peito, aqui, região genérica e poética para se receber o impacto, embora esse jorro de fogo possa-se dar na própria cara –, a dor; não, o prazer; mas, doi; então...

E não acabou! Porque, apesar de “morto”, abrem-se os olhos só para não perder o que outros desprezam por acreditarem que o espetáculo já terminou, quando, na verdade, mesmo que não se possa dizer que ele sequer começou, ainda há o que ver, há o que sentir: carne acusando o golpe, olhos vidrados na arma que, concluído o disparo, não teve tempo de baixar, e permanece hirta, como se pronta para outra – para outro.

Suprassumo desse prazer final, quase a sentir como perfume um aroma distante demais para ultrapassar a pura imaginação, observar, efêmera como é por natureza, da arma teimosamente fumegante, aquela fumaça a dizer “fogo!”, sabendo-se, embora, a essa altura, não se queira saber de mais nada, o quão certo(?) é que onde há uma, houve, se é que ainda não há, o outro.

Neste ponto, retroceder seria negar todo o prazer que estas minhas mãos me deram – me dão. Quanto a me render, só as evidências se interessam por minha rendição, e mais ninguém.

Chico Vivas

OS FATOS COMPROVAM

2010-03-01T00:05:00.002-03:00

“De fato” é mesmo “incontestável” embora sempre haja alguém desconfiado. “De fato” é (um) “mesmo” que se quer categórico, cheio de categoria. “De fato” é (um) “realmente” que, por si só, já diz a que veio, sem se restringir à corriqueira realidade, podendo, de fato, não passar de uma grande fantasia.

Afirmar não é apenas uma questão de ponto – de ponto de vista ou de um ponto que, posto ao fim do que se pretende que seja uma afirmação (incontestavelmente), não levanta mais dúvidas, como se, mantido o ponto, este se tornasse mero apêndice, ficando por baixo de uma interrogação(?) – e se isso causa algum espanto, não ficaria menos rebaixado se o ponto fosse de exclamação, a menos que se queira “hablar”¿İ de um outro jeito, e mesmo assim, nesse caso, só no começo da frase, duvidosa ou “espantosa”, ele ascenderia, porque, no fim das contas, pergunta feita, exclamação demonstrada, não restará outra saída, senão a de voltar a ficar por baixo.

De fato, ninguém quer ficar assim, por baixo, ressalvado o direito que cada um tem de assumir a posição que queira, que lhe seja (ou apenas lhe pareça – que muito disso não passa de fantasia) mais confortável, ou até que não queira, que não lhe seja perfeitamente ergométrica, mas, de fato, assumindo-a em nome de uma fantasia, que nem precisa ser própria, e isso tudo por causa de um enorme (se a palavra couber, se ela se ajustar à situação, entrando nessa história, sem me deixar outra saída) senso de realidade.

Querendo, a princípio, sempre ficar por cima, até que se seja convencido do contrário, ou somente convencido (talvez por alguém bastante convencido dos seus próprios dotes para não duvidar do seu poder de convencimento) de que deve, ao menos, tentar, sob o argumento de assim sair da rotina (por mais que essa seja uma posição confortável, e justamente pelo repetido uso) e experimentar novas possibilidade, ainda que isso se dê em posições quase que imemoriais, chega-se a um impasse, já que, mais do que a física newtoniana, ensina a distribuição de renda que garante a uns muita categoria e a muitos, apenas um “de fato” (como “consolo”), que nem todos podem ficar por cima, já que isso inviabilizaria o negócio, que exige alguém por baixo: e, rendas deixadas de lado, por mais que faça parte da fantasia, muitas vezes, contrariando certa lógica, são aqueles que adquiriram, com legitimidade discutível à luz do “somos todos iguais” (por si, um discutível princípio), o direito de estarem sempre por cima os que mais gostam de ficar por baixo, e não, provavelmente, para sentirem na própria carne o que tantos outros passam, agindo, em casos assim, com a categoria de sempre, como se, por baixo, estivessem mais do que nunca por cima...da carne.

Um idealista, daqueles que trazem no olhar um permanente ponto de exclamação (seja por não acreditarem, espantados, que o mundo ainda não tenha mudado, e se ajustado, claro, aos seus ideais, ou seja porque, idealistas como são, veem em tudo um motivo para, redimido o mundo, uma interjeição), há de dizer, querendo apaziguar, sem se dar conta do poder da fantasia de uma guerrinha, que nada tem de ser assim, tão dividido, com uns (sempre) por cima, enquanto outros (eternamente) por baixo, podendo, num acordo (de paz?), assumirem, sim, posições iguais, como se dividissem os ônus e os bônus.

Ah, idealistas! (e este ponto não me faz, necessariamente, um deles), saibam que, de fato, se a coisa fosse assim, onde ficaria o prazer de viver?!

Chico Vivas

JOGO DE ENCAIXE

2010-02-13T14:13:00.005-03:00

Rondo a figura com esse meu jeito pouco dire(i)to, enviesado, reticente, quadrado mesmo, e ela forma, no cavalo da calça justa, um triângulo perfeito, ora equilátero, equilibrando todos os ângulos, ora , isósceles, apontando para um lado – e há ainda que se escalar, nesse time, o escaleno.

Desenho pronto, sem roupa (própria para isso), acho justo querer montar. Antes, porém, já armo-a, a tal figura, com mais um lado, dando-lhe, agora, ares de trapézio, justamente para ali, em pleno ar, me enganchar, mas sem desejar ficar, de todo, seguro, pois tudo (a)o que aspiro, ar-fante, é mesmo cair...em tentação...com rede, sem, no entanto, qualquer proteção – e sei que, para os prudentes, isso não é coisa que se faça.

Se deixar por minha própria conta, calculo que ainda lhe acrescentaria tantos lados que o triângulo original logo fugiria dessa sua natureza tripartite, indo se exibir todo num poliedro com tantas arestas para se aparar que, afastados um pouco dos olhos – só um pouco mesmo, não precisa ser tanto –, pareceria já uma roda, com todo aquele seu aspecto grave, circunflexo, fechado: e o que eu faria com uma roda assim?

Se essa figura é vazada, ela pede para si um gancho, um prego: e onde consigo um? Sei que algumas calças têm pregas, mas essas não me servem, no feminino, já que o que engancha o círculo fingido é o masculino. As calças de montaria são muito lisas, são justas em demasia (e as virtudes se tornam facilmente vícios quando em demasia, justiça lhes seja feita). E eu ainda a procurar o prego!

Se me perguntassem se alfinete não me serve (é agudo ao ser tocado, tem cabeça no lugar, como um bom prudente), tomarei isso como uma direta alfinetada, uma ironia com sarcástico e tácito gargalhar.

Enfim, prego, sim, cartaz anunciando precisar de alguma razão: não exijo experiência anterior, não valorizo demais a boa aparência, não peço referências e até abomino, abolindo-as, as cartas de apresentação: de currículo, nem falo não.

Espero candidatos por esses dias de desencanto, de muda angústia em que, sem prego, martela-se na cabeça: o que será? o que será?

Aguardo o dia inteiro, mas só à noite surge o primeiro – já noite feita e não a recém-chegada com a primeira estrela: e se olho para o céu, ele está já coalhado; se olho para a lua, parece um queiro “rateado”; se tenho sede, um copo de leite; se quero flores, a mesma bebida alva separada por hífens.

Faço interrogatório protocolar com o olhar e as respostas, protocolares, me vêm evasivas. Até que toco no ponto crucial do candidato, ainda com os olhos, e a figura que veio preparada para (me) ganhar, altera-se toda, perde o controle – e ao meu insistente questionar, enche-se e (me) dá um basta: dá um assovio e chama o cavalo, e eu me espanto; mostra-me o cavalo e eu só tenho olhos para o triângulo; monta em seu dorso, eu torço para que dê certo, mas se desequilibra; eu alcanço a montaria e estabilizo o quadro.

Finalmente, ele me pergunta: preencho os requisitos? E eu lhe respondo: lacunas...

Peço-lhe tempo e ganho clima. Aproveito a temperatura em alta e tiro a roupa (imprópria para isso).

Lembram-se do prego? Pois bem, e já não era sem tempo, não é que, afinal, achei-o! Estivera, na verdade, sempre por ali, bastando que eu subisse pelas paredes esses meus olhos sedent(ári)os. No prego encontrado, engancho, sem engano, ancho que só eu, orgulhoso por poder dizer ancho, sem engano, gancho esse para que me admirem por falar assim, a nódoa em forma de círculo e fico com um jeito ainda mais reticente, quadrado, como figura sólida.

O cavalo, porque ele ainda está por ali, relincha, e eu recuo; ele avança, como se movido pelo desejo de alcançar – stick and carrot – a cenoura pendurada na vara, e eu o encaro: e dizer que “de frente”, é grave erro de estilo; dizer “de costas” é virar a cara para a prudência, embora possa fazer isso com estilo.

Digo sim – e nada. Repito sim – e só agora a figura percebe que está (em)pregada: fim da minha procura, começo da minha perdição. E imagine se tudo isto fosse mesmo (de) verdade, e não passasse de pura geometria!

NO TRAPÉZIO COM EUCLIDES

2010-02-01T00:02:00.000-03:00

Chegamos, enfim, e já não era sem tempo, ao ponto que eu desejava. Na verdade – porque, aqui, começa a entrar a geometria, e não fica nada bem, aparentada de sangue com a exata matemática, faltar com a verdade, mesmo que, por A+B, nem sempre ela nos faça falta –, o ponto em questão, e isso não é nenhum ponto de interrogação, não é apenas um, mas uma sequência de pontos, sei lá (exatamente) quantos, o suficiente, no entanto, para que, unidos, como se atendendo a uma ordem unida vinda de cima, o que já mostra quanto, então, pode-se estar vivendo por baixo, formem, afinal, uma reta.

A reta, mesmo a olhos que, tal qual irmãos (gêmeos, talvez) brigando entre si, seguem caminhos diferentes, como se dessem de costas um para o outro, olhando cada qual para o norte que mais lhe(s) convém (que isso, sem o magnetismo de uma boa bússola, é mera questão de ponto de vista), sempre surge como inflexivelmente direta, ainda que nossa experiência pessoal (a própria, olhando diretamente nossos pontos, e aquela que, imprópria ou não, resulta de um olhar caído – caidinho – sobre os pontos alheios) revela, antes mesmo que lições de geometria nos alcancem, tocando-nos fundo, como se achassem nosso centro, que há, e não são poucas, linhas curvas, tão assim que não se as pode, salvo a olhos propositadamente virados, confundir com uma (boa) reta – e há as más, capazes mesmo de (nos) tirar o fôlego, sem, no entanto, deixar-nos sem ah!, proporcionando(-nos) mesmo um exagero dele(s). Porém, apesar de sua curvatura evidente, pela autoridade com que se impõe, quase a convidar (a mandar, na verdade) que batamos imediatamente uma, continência essa que, invertido comando, pode-se dar de baixo para cima, faz-se tomar...por uma reta sem contestações.

Tomando por base o fato de que, já de largada, havia chegado ao ponto que desejava, talvez fique a pergunta: e agora, em que ponto estamos? Mas, feita desse modo, levanta-se a suspeita de que envolvi outro(s) nesse meu desejo, na busca pelo ponto, e até no seu “achado”, que, aliás, como é sabido, de conhecimento mesmo de quem não vive debruçado sobre livros de geometria, está longe de ser um verdadeiro achado, ao menos não no sentido que o faz uma descoberta recente e original, sendo já velho conhecido de todos aqueles que desejam.

O que fiz, a partir do primeiro ponto (desejado e achado), foi, numa tentativa em que erros acontecem, ir somando outros pontos, inclusive pontos de vista diversos (como um voyeur atarefado), para, tendo-os já o bastante, embora nossa ambição humana não se contente e queira sempre mais, construir uma reta.

Por vezes, talvez por hábito da mão, entortei “a coisa”, a ponto de achar que tinha estragado tudo de uma vez, percebendo, contudo, que o exato não está, rigorosamente, na inflexibilidade de um pau-brasil, mas na manha de um bambu que sabe se adaptar ao vento, chegando a inclinar-se todo, em aparente atitude de subserviência consentida que muitos homens tomariam (ah, tomariam sim!) por humilhante, por indigna, enquanto outros, mais (bem) adaptados, admitiriam, gostando, chegando até, por isso, na falta de vento, a soprar com seus próprios esforços só para forjarem uma boa inclinação.

Neste ponto, já não tenho como desejar mais nada.

Chico Vivas

ITINERÁRIO DO PRAZER

2010-01-01T00:02:00.000-03:00

Espirros a jato podem não passar de espasmos comerciais nesse intenso tráfego de desejos incessantes, valendo mais a pena, numa contabilidade baseada em experiências de troca, que seja assim, um jato espirrado, quase a não dar tempo para um protocolar “saúde!”, do que, seguindo lições bem escritas, inspiradas num ideal de prazer, esperar, imaginando-se que a paciência e a disponibilidade em aguardar um jato melhor, com mais espaço, sem os apertos econômicos (embora o prazer se valha justamente dessa economia dos apertos), em lugar de, endeusando o dia de hoje, jogando simultaneamente o amanhã no limbo do imprevisível, entrar de cabeça no primeiro avião, ainda que logo se descubra que suas dimensões presumidas, ohando-se-o de fora, não se harmonizam com a exiguidade interna, ressalvando-se que essa contradição, e que se constitui em propaganda enganosa, pode mesmo favorecer o voo, e não por outro motivo, senão o do pouco espaço interior, o que obriga o passageiro (no prazer, somos sempre passageiros, por mais que alguns queiram atribuir grau de eternidade a um espirro fugidio, a um efêmero espasmo) a se adequar, num atrito constante em que se briga não por se achar, imediatamente, o lugar mais folgado, e sim o que mais atrito possa(-nos) causar.

Consequência disso? Basta que se virem olhos para os relatórios de voo: nunca se buscou tanto um avião, apesar de isso implicar, não raramente, numa escolha, e num momento em que não se está tão apto a tomar decisões sensatas, porque máquinas assim, quando franqueadas a um uso mais democrático, cobram o preço do racionamento, sendo-se, entoa, obrigado a convencer o ventre (e o baixo, mesmo que não seja esse instrumento que se anseia tanto (por) tocar) a se contentar – e isso é uma barra – com cereais prensados, insuficientes para se repor as energias, especialmente quando se “deseja” unir o desembarque de um ao embarque já num outro avião, com todos os apertos característicos, com todos os espirros incontroláveis, com todos os espasmos tácitos, ainda que, calando fundo, deixe-se escapar, num silêncio acordado, na cara, o prazer dessas idas e vindas, como um viajante que, por suas horas de voo, torne-se um profissional em vez de permanecer amador, mesmo que isso signifique pôr em risco toda uma carreira – e talvez ainda sequer tenha tido a oportunidade de, econômico, turista quando possível, executivo quase nunca, entrar (e sair), com a devida classe, da primeira grande chance que espera (ter) na vida.

Bilhete? Ninguém os manda mais. Visto? De tanto se querer (ser) visto, os mais notados são os-não. Revista manual? Só quando há uma grande suspeita, secundada por uma tecnologia que, invasiva no entanto, sequer arrepia, não adiantando portar revistas suspeitas, dessas que deixam alerta todo exímio conhecedor das artes manuais – intrincados manuais na teoria, satisfatórios ao se apelar para uma prática que prescinde de palavras, que não deixa lembrança de como se a aprendeu, mas que continua, em caso de curto-circuito, sendo a salvação da lavoura, o que autoriza que se colha, se não uma safra recorde, ao menos uns grãos de prazer, o bastante para causar a sensação de alívio, mesmo sabendo-se que a fome (de comer) há de voltar.

Em barco (eu embarco nessa teoria), a coisa não se dá da mesma forma; e se, por acaso, se der, enjoa. É verdade que subir às nuvens e ver estrelas, além e poético demais para a média da nossa realidade, pode causar medo, até um medo-pânico, daqueles em que, enquanto com uma mão se põe em marcha, lutando-se bravamente, ainda que com inicial doçura, a outra, receosa ao extremo da fobia, põe o pé no freio.

É preciso, porém, se se quer mesmo viajar, pôr-se a caminho do prazer, não importando que seja mesmo a cavalo, defensores tantos que há das cavalgadas prazerosas, alguns fazendo, sem culpa de regredirem na escala evolutiva, as vezes do próprio cavalo. Quanto a fazer tudo isso a pé, melhor pensar duas vezes: impossível não é, mas, apesar do privilégio com que contam os inferiores, que não se despreze o desempenho, sempre mais à mão, de um membro superior, sempre de braços dados com um arranjo adequado para a ocasião, em particular (que fique entre nós) quando as coisas não saem como previstas.

SEJA FEITA A SUA VONTADE

2009-12-01T00:09:00.001-03:00

Quando o desejo se vai - adeus! -, fica-se, não raro só, só com a vontade, algo, às vezes, de dar água na boca, sequer restando aquele gostinho de quero-mais, já que isso, pela insistência em permanecer, como uma saudade que tenta ocupar o lugar do respectivo saudoso, não deixa de ser uma fração de desejo, embora, em tal caso, não valha uma velha máxima, nem sempre expressa com sinceridade, e mais pela conveniência de se repetir o que, com o tempo, assumiu ares de sabedoria universal, de que é melhor um pouco, mesmo que, então, um quase nada, do que, realmente, nada, como naquela história do pássaro na mão, ainda que somente um, sendo, assim, melhor do que um bando deles, voando, mesmo quando não se sabe o que se fazer com ele, com o que, ora, está tão à mão.

Pena é que, quando ele se vai, desejo que é, à parte outras especulações, rigorosamente, masculino, mesmo que a experiência pessoal, de cada um, mostre o quão diferente, em gênero (em número e grau), pode ser o desejo, não leva junta consigo as lembranças, deixando, como uma saudade doida, doída, justamente, aquele gostinho, como um sabor que nos é esfregado nos lábios e, quando, por reação reflexa, já estamos a abri-los, prontos para morder essa isca, é-nos, dali, arrancado, sendo que, então, percebemos que, apesar de termos ficado sem aquele sabor, mordemos, de qualquer modo, a isca - e que não era outra, senão a de nos fazer acreditar que o que nos era oferecido, quase que de mão-beijada, como se se nos oferecessem isso na boca, era mesmo para valer, quando, já se viu, a intenção era mesmo a de entreabrir-nos os lábios, crianças, todos nós, que somos, diante de um desejo, para, a seguir, tirarem-nos o doce, sem que, ao menos, crescidos agora, nos achemos à vontade para um "buááá!" prolongado.

E nem adianta nos dizerem que é melhor irmos para cama, pois esse é um lugar quente, o ideal para acolher nosso chororô. Primeiro, porque nem toda cama é, necessariamente, ou sempre está assim, quente; depois, em muitas situações, ir para a cama é ir como ir ao encontro do próprio desejo, dando com os burros n'água, ou seja, distorcendo a expressão, é como ir de encontro ao desejo, ora, arredio.

Há sempre a possibilidade, numa decisão, marcadamente, unilateral (porque se há um estado em que democracia não entra, é o desejo, sob o risco de, com todo seu respeito à maioria, deixar um a ver navios), não permitir que o desejo se vá, indo, portanto, na contramão do desejo (do desejo). Mas, de fato, quando ele quer ir, nada nos impede de lhe fazer súplicas, de mesmo nos ajoelhar diante dele (pode ser isso seu desejo mais secreto); de o tomar pela mão, delicadamente; de o tomar pelo braço, rispidamente (ao gosto do desejo, carícias podem ser tomadas por atos grosseiros, enquanto atos de grossura comprovável podem ser tomados por delicadezas decisivas): se, no entanto, for o desejo do desejo ir-se embora, rouco ficaremos de tanto lhe suplicar, esfolados ficarão os (nossos) joelhos de tanto nos arrastarmos, arrastando junto nossos joelhos, pelo chão, cansaremos nossas mãos e nossos braços, numa alternância de gestos bruscos e de gestos macios, e ela, afinal, nos dirá adeus - se chegar a tanto.

Agora, vou-me...só pelo gostinho de, assim, sentir(-me) o próprio desejo.

PIAF, MON AMOUR!

2009-11-13T00:04:00.002-03:00

Especialmente para Sr. (Dr.) e Sra. DANIEL LIRA CAVALCANTE

Não, é melhor desistir, nem tentar imitar a “voz” de um burro, mesmo protegido por uma onomatopeia, pois há de se respeitar suas naturais limitações na reprodução exata de um som. Decididamente, não sou um imitador – de nada, de ninguém. Isso, contudo, não me faz (um) original – ou, pensando bem, talvez não, seja lá o que, a essa altura, isso queira dizer. Sim, um “orriginal”, com acento francês, um sujeito meio estranho: logo eu, tão pouco cientifico como sou!

E que dizer, então, da (minha) pretensão de teorizar a respeito da felicidade – logo eu, tão descrente desses édens distantes, mesmo que me digam que está (no) próximo (onde está?) o paraíso pretendido. Ah! mas é justamente quando se diz que a teoria versa sobre a felicidade da vida a dois, nessa comunhão profana em que o corpo e o vinho não se transubstanciam, sendo o que são, comida e bebida, que o “original” de antes, agora, será declarado “très original”, um bizarro sem tamanho.

Mas, como sou teimoso – minha biologia deve ter lá seus laços com os burros –, apesar de despreparado para a empresa a que me proponho, bato o pé e não saio do lugar, se não puder mais ir adiante. Um “piaffeur”, um desses animais (franceses), de qualquer nacionalidade, que empacam num lugar, e dali não querem mais sair. E que não se lance mão de uma canção de Piaf como chicote, com seus doloridos versos, alguns tão cheios de infelicidade a dois, que, ouvindo-os, sou capaz de empacar de vez, pedindo mais e mais, que (me) toquem Piaf sem parar.

Na vida a dois, seja isso motivado ou não pela vida de um terceiro, em algum momento, um – e não quero chamar ninguém de burro – empaca, imitando o outro com um(a) La Vie en Rose sem cessar, e, na primeira oportunidade, esconderá todos os discos de Piaf (amantes, de qualquer tempo, que falam em esconder os cedês, já fazem isso para irritar o outro, dizendo-o, assim, tão antigo, quando ambos formaram o par no mesmo momento). Com dois (burros) empacados, eu é que sou o...original!

Até agora, contudo, só cultura(?) popular, cantora das massas, mesmo que não das nossas. Num ato de desprendimento, aceito sair do lugar e dar um passo para frente; na verdade, dou vários passos...atrás, mais precisamente, retrocedendo ao século catorze, ainda que permanecendo em França. A cantora popular fica, ora, de lado. Entra, em seu lugar, o “doutor” Jean, Jean Buridan: já ouviram, por acaso ou não, falar no burro do Buridan?!

E ele (Jean, não seu burro) era (um) filósofo, mestre catedrático da Universidade de Paris. E o tal burro faz parte de sua teoria: afastado, a igual distância, da água e da comida, transido, na mesma medida, de fome e de sede, qual será a primeira escolha do burro, já que não pode se fartar de comida e de bebida, ao mesmo tempo? Eis aí a (teoria da) liberdade da indiferença.

Diante disso, quão burros somos! Como nos portamos como personagens dessa teoria! Tomados por dois (ou mais) desejos, sentindo-os (o que nos basta como prova científica de sua intensidade) com igual ímpeto, para onde ir? Os burros podem até, incapazes de se decidirem, morrer à mingua, com a solução para seus problemas, ali, tão à mão - ou diante de suas quatro patas. Nós, que já passamos pela Universidade, alguns já tendo ido a Paris, dados (por universitários ou por “parisienses” de fim de semana, com prazo a perder de vista) a tecer teorias sobre a felicidade, sobre até a felicidade a dois, morremos de fome, somos consumidos pela sede, não tanto pela indecisão, mas, sobretudo, pelo “piaffer”, por essa nossa capacidade de bater o pé, insistindo em que a vida é rosa, quando sabemos que o outro detesta essa cor, insistimos (piaffeurs, piaffeuses) em gritar “Je ne regrette rien”, quando está na cara que nos arrependemos, sim, inclusive de ter acabado de dizer que não nos arrependemos de nada, só porque o outro não suporta (mais) ouvir (essa história de) Piaf.

Falta ainda experimentar a (minha) teoria: eu proponho, nessas ocasiões, Roberto Carlos – é ou não é uma boa Proposta? Talvez pareça pouco – e popular demais – para o que se esperava de mim. Mas, perdoem-me, é ser muito burro esperar, justamente de mim, algo melhor, de um empacado como eu, que entre um e outro, a igual distância, morro de fome, ouvindo canções francesas – e não me mato (de sede) só por causa do vinho, à mão. Francês, ele? Não! minha língua, apesar da extensão “desta minha teoria”, não é tão comprida assim, só dando para países mais vizinhos, sequer alcançando os (mais) baixos, mesmo que nos una, neolatinos todos, o latim como língua filha-da-mãe. Porém, em se tratando da vida a dois, é melhor deixar a (própria) mãe de fora, a de qualquer um dos dois, sob o risco dessa história, nada infantil, acabar com uma troca "de línguas", sem que isso signifique um beijo de final feliz.

CHICO VIVAS

MULHERZINHA

2009-11-01T00:02:00.001-03:00

Há muito não vejo, nessa minha vida observadora – quando os olhos são o que nos restam para viver – meninas, com todo respeito a gostos pessoais, sem distinção de gênero, brincando com bonecas. Não sei, assim, se elas, as meninas-mães, brincando com coisa séria, por mais engraçada que seja uma mãe, ainda lhes dão, às bonecas-filhas, comidinha na boca, numa idade em que suas mães, as (mais) sérias nessa brincadeira toda, ainda têm, em nome da seriedade de sua maternidade, de dar comidinha, às vezes, mesmo na boca, da própria filha, que, para elas, mães, inclusive as não-embonecadas, são sempre, salvo por uma heresia(!) de que tentam se livrar, rapidamente, umas bonequinhas.

Talvez, a essa altura, o que mostra que posso não ser tão observador quanto eu próprio supunha ser, as bonecas – que continuam as mesmas – já venham, de fábricas (meninas e bonecas, meninas que não são bonecas, bonecas que, por mais que pareçam, não são meninas de verdade), muito bem-alimentadas, até, num preciosismo fisiológico, algo escatológico (que menina consegue, em sua idade de boneca, dizer tal palavra, por mais que “saiba” o que isso significa?), com as consequências, tipicamente humanas, de uma barriga demasiado cheia.

Mas, perguntando-me, hoje, para onde ia toda aquela comidinha que as meninas punham, de brincadeirinha, na boca de suas bonecas, às vezes, tantas, que é um milagre que tenham conseguido alimentar todas (e milagre maior é terem subtraído, do prato de verdade, essa comida para alimentar bocas que, olhos sempre sorrindo, nunca agradeciam), chego, enfim, não a qualquer conclusão, mas a outra questão: onde foram parar todas aquelas meninas que, bonequinhas então, brincando de mães, davam de comer a suas bonecas?

Estendendo a minha curiosidade: será que continuam meninas, usando truques dignos de bonecas? será que, nessa tentativa de permanecerem meninas, mesmo quando já são mães, não se embonecam tanto que a brincadeira perde a graça? será que, mães, têm tempo de alimentar, na boca, sua(s) filha(s), será que têm tempo de as chamar, sei lá com que sinceridade, essas suas meninas de “minhas bonequinhas”? será que prefeririam, caso pudesse escolher, que essas bonecas, de carne e osso, além de muita fome, já viessem, de fábrica, devidamente alimentadas, sem o constrangimento de uma fisiologia em pleno funcionamento? será que aquelas meninas não querem ser mães? será que ainda guardam alguma de suas bonequinhas, talvez com a boca ainda suja de uma comidinha passada, seja para se lembrar daqueles dias ou para, quando houver tempo para essa brincadeira, em meio a uma vida de seriedade em série, todos os dias, mostrarem a suas filhas – a uma, ao menos?

Como, possivelmente, sem tanta sinceridade, alguns homens dizem que o mundo é das mulheres, estou desculpado por não ter posto aqui alguns meninos – tanto os que não gostam dessa brincadeira de bonecas, a ponto de sequer gostarem de receber comidinha na boca, quanto os que, filhos-da-mãe, igualmente do pai, têm alguma inclinação por experimentar, tão cedo ainda, o gosto de ter seus próprios filhos.

CHICO VIVAS

O ENTRÃO E O PENETRA

2009-10-01T00:02:00.000-03:00

Não me perfures com esse teu perfume-broca, que só de o sentir, mesmo que ainda te mantenhas, sabe-se lá por quê, a distância, é como se minha carne, pouco azeitada, com poucos temperos, como é do meu temperamento algo insípido, mas não ao extremo de ser considerado, sem outro remédio, completamente, um sem-sal, já se sentisse, há pouco parede incólume, abrindo-se, não resistindo aqueles movimentos circulares que são típicos das furadeiras, que podem se dar ao luxo de estar sempre girando, no mesmo ponto, sem que percam a cabeça, sem que se lhes atribua, por conta disso, falta de eficiência, sendo mesmo isso o que se espera dela.

E chego a pensar – porque, contrariando certas expectativas, ainda tenho alguma cabeça – que fazes tudo isso de caso pensado: o que me transtorna as ideias, considerando-se o fato de que, e digo isso agora, aqui, nunca pensei que fosse capaz de pensares, mais dado, como sempre pensei, aos casos, especialmente aos mais repetidos, porque estes, não carecendo, ou carecendo pouco de invenções adicionais, são, simplesmente, contados mais uma vez, não exigindo arte, técnica especial, senão uma razoável memória para se repetir o que, antes, já se ouvira – e de tanto se repetir, educa-se, ainda que mal, a memória para não mais esquecer.

Por que, afinal, farias isso, perfumando-se assim para, como um abre-alas, as carnes à vista não imporem nenhuma resistência, como se, antes a visão aterradora da furadeira já em ação, ainda que não encostada à pele, todas as sentinelas fugissem, sem perfume, ou melhor, sem fragrâncias sintéticas, por mais que tenham ido buscar na natureza suas notas mais preciosas, toda (a) carne já se levanta, os pelos se eriçam todos, como sentinelas que, vendo o “perigo iminente”, permanecem, e não fogem não por coragem heróica, mas por uma reação natural?

Se me mandares fazer essa mesma pergunta à própria furadeira, com ironia cortante, sabendo que tenho cabeça o suficiente para não esperar dela uma resposta convincente, eu respiro fundo: e já previas esse minha reação. Aspirando o ar assim, mais do que buscar paciência em mim mesmo, uma tolerância maior às tuas ironias, acabo mesmo é sorvendo mais esse teu perfume: e a depender da proximidade em que já estejas de mim, tanto o perfume que é todo teu, e de mais ninguém, como o que, talvez não confiando tanto assim em ti mesmo, espalhaste sobre tua pele, impermeável o suficiente para não deixar que essa fragrância se entranhe em tua própria carne, pois sabes bem que o melhor tempero para um carne é sempre dado pela língua que a prova.

Aproves ou não minha atitude, mostro-te, mal disfarçando uma ironia estudada, até demasiado assim, um catálogo só de furadeiras, numa exposição em que se as vê de todos os jeitos, em todas as posições, com mais ou menos acessórios adicionais, algumas até com tal beleza plástica que se chega a sentir, no ar, seu perfume, podendo isso não ser mais do que um artifício de quem produziu o catálogo.

Diante de tamanha concorrência, com tamanhos variados, de dar inveja até a mais convicta das furadeiras, percebendo o quão próximo me encontro de vencer essa parada, agora é tua vez de, talvez só por condescendência calculada, respirar fundo: e fazendo isso, apesar do teu carregado perfume, o que sentes é o meu, o odor de minha carne temperada com a disparada, coletiva, de toda a guarda que, até aqui, mantinha em segurança, a ponto de eu me sentir seguro para te desafiar assim.

O resto da história é...natural.

CHICO VIVAS

REFORMA GRAMATICAL PARA ACENTUAR O DESEJO

2009-09-14T00:58:00.000-03:00

Desejo de muitos, para não dizer, pecando pela generalização excessiva, desejo de todos, o que, necessariamente, incluir-me-ia, estar bem assentado na vida pode não passar de somente mais uma posição, confortável, para uma exigência fisiológica passageira.

Mas, não desconsideremos, com aparente desprezo, tapando o nariz ao simples soar da palavra escatologia, os assentos passageiros, e nem falo (e nem falo) das raras poltronas (se merecem esse nome pomposo) dos ônibus lotados, dessa lotação de homens cheios de desejos insatisfeitos e que, pela própria lotação do ônibus, obrigados a um contato anônimo, veem, por mais que tentem disfarçar, seu desejo avolumar-se, às vezes, pelo tempo que já estão ali, quase sem se poder sair, já não havendo como mais alguém entrar (embora entre), convivendo tal desejo, próprio de sua fisiologia humana, visceralmente primário, com uma outra necessidade, igualmente fisiológica, num aperto de dar dó.

Na hora do aperto, que não costuma, salvo nos que se programam como um reloginho, às favas o assento, que isso é o que menos importa, não se perdendo tempo em se questionar se há, ali, um verdadeiro trono, se o assento é importado, se os acentos estão corretamente dispostos, desde que haja papel à mão, até já escrito, aparentemente, por tantas palavras alheias, sem uso, mas com utilidade garantida.

Na hora do desejo, que não marca hora, embora, sabendo-se quando passam os ônibus mais lotados, possa-se preferir justamente essas horas, agem igualmente - se houver diferença, são sutilezas da civilização - os bem-assentados (na vida) e os que ainda buscam por um assento digno, tanto os que já sabem acentuar com acerto, mesmo quando há dúvidas canônicas, quanto os que acentuam, erroneamente, o acento, dispensando-o, no entanto, do errôneo, por considerar isso um acerto.

Na hora - se houver, nessa nossa vida apressada, tanto tempo assim - em que se conjugam, a nossa própria revelia, num acerto entre eles, tácito e sádico (creio ter acertado nos acentos), necessidade fisiológica, a ponto de o aperto desprezar o assento, e desejo, atendendo ao mesmo império da fisiologia (ainda que pareça estar em nossa mão o acerto desse relógio), e, ainda por cima, encontra-se preso num trânsito, entalado num ônibus lotado, com um desejo crescente, que não se pode se satisfazer a contento, e uma necessidade cada vez maior, fingindo-se, para si mesmo, numa cara de contente, a insatisfação em progresso, um trono de nada serve, mesmo que com seu assento aveludado, se for uma promessa para o futuro, quando se conseguir escapar dessa lotação, sendo cuspido por esse ônibus, expulso pelos passageiros mais controlados, mesmo que tal controle não tenha chegado a ponto de não taparem seu nariz para uma consequência previsível.

Porém, sejamos realistas - se é que essa imagem de ônibus cheio, lotação esgotada, desejos insatisfeitos e necessidades represadas já não são um exercício, por mais fantasiosas que tenham sido as palavras, de realidade. Nem todos usam ônibus, nem todos mantêm insatisfeitos seus desejos (há até os que, para evitarem a insatisfação inevitável, prescindem do contato físico, mesmo que numa lotação já sem espaço), e há os que, sobre-humanamente, contêm, sabe Deus em que reservatórios, cheios de resersas para manifestarem em público suas necessidades mais fisiológicas, o primarismo de sua condição animal em limites estritos, com mão de ferro, ao custo de um volume que passa longe do desejo, ainda que, no abdômen, fique ali nas imediações.

A MEDIDA DE TODAS AS COISAS

2009-09-12T05:23:00.005-03:00

Quase sempre acerta quem busca a poesia como uma espécie de maravilha curativa que, apesar da indiscrição da sua cor espalhafatosa, mesmo que não seja essa maravilha toda, acaba curando, ou deixa-nos com a impressão de que curou – o que, para quem sente a dor, dá no mesmo, ainda que outros, sem dor nesse momento, sem, portanto, sentir na própria pele as cutucadas, insista em dizer que tudo não passa de autossugestão.

Quase sempre erra quem busca na poesia um anestésico antecipado para as dores que podem vir, que podem recair sobre nossa pele, um tipo de tapete que conduz as sensações para a carne – que é onde verdadeiramente sentimos, sejam as dores, sejam os prazeres, prazeres estes que, a outros olhos, podem até parecer dolorosos, mas que para quem os experimenta é apenas prazer. E erra porque a poesia é uma porta encostada, entreaberta (e tudo o que é assim, o que não está definitivamente fechado, abre nossa curiosidade, nossa fantasia, nosso “desejo” de perscrutar o que há do outro lado), e que dá franco acesso, sem cobrar muita coisa à entrada, a um mundo de possibilidades, entre as quais poucas certezas e bastantes dúvidas.

Não há tema mais recorrente na poesia, na boa e naqueles versos adolescentes, que o amor: uns cantam o amor como uma maravilha, outros, como o curativo, sem nos esquecermos do que acreditam que o amor é ao mesmo tempo uma e outro – e talvez estes estejam mais próximos da verdade, ainda que a poesia não queira descobrir verdade alguma, mas tão-somente especular, mexer com nossos sentimentos, tocar nossa pele com arrepios efêmeros e nossa carne com cutucadas mais duradouras.

E quanto dura o amor? Poemas há que dizem que dura para sempre; poemas há que dizem que ele não dura muito; poemas há que dizem que ele é mesmo infinito (o que pressupõe que dura para sempre), mas só enquanto dura – o que nos leva ao começo: quanto dura o amor?

Enquanto nos fazemos esta pergunta, além de outras tantas, nem sempre tão poéticas (porque nossa rotina não é a rima perfeita para prazeres perenes), amamos. E se isso não for uma maravilha, ao menos deve ser um curativo momentâneo. Se for um curativo efetivo, que maravilha! E quem para, para se perguntar quanto dura o amor, calculando-o, mesmo que sem aquela frieza que faz dos cálculos uma impossibilidade de poesia, perde um tempo precioso de sentir na própria pele um novo arrepio.

Quem sabe se a duração do amor não pode ser medida pelos arrepios?!

MORAL SOPHIA COSTA PINTO

2009-09-01T15:32:00.004-03:00

É praticamente certo que em Nelson Rodrigues – dono de uma atenta observação que o faz, ainda hoje, mais que um mero cronista do seu tempo, por mais atento, por mais observador, com um olho que, voyeur sem binóculos, na pontinha dos pés, adentra pelos lares, em dias em que a língua ainda se permitia lançar mão de palavra assim, sem que se sentisse envergonhada de si mesma – haja alguma referência, além de à normalista, moça de família, moça, putativamente falando, de boa família, com seu desejo mal-encoberto de levantar a saia comprida e plissada diante de um homem, preferencialmente um de família (tudo muito putativo), uma referência também a uma professorinha, ela própria, um dia, normalista, agora com cabelo amarrado num coque (“cock”?) capaz de matar de inveja a aeromoça mais à prova de turbulências, blusa abotoada até o pescoço, saia encobrindo os joelhos.

Como não existe, rigorosamente, observação só com o observado, sem o observador, ou com este, mas claramente faltando aquele, há os pais de família (e os filhos desses pais, sem esquecer que são naturalmente filhos da mãe) de olho nas normalistas, atiçados pelos olhos delas, cúpidos, olhos que, os deles, assim atiçados, levantam, virtualmente, com a extensão variável do desejo, aquela saia, para um gozo recíproco. E a professorinha, moça de família, talvez com pai e irmãos que já levantaram, virtualmente ou não, muita saia por aí, guardiães severos, no entanto, do comprimento da saia da filha ou irmã, cumprindo, como creem, seu legítimo dever, é objeto do desejo dos alunos, pelo menos daqueles que já se sentem atiçados, fantasiando vê-la, finda a aula, ou mesmo (o que pode ser mais estimulante) durante a lição, desfazendo o coque (para o delírio dos “cocks” discentes), desabotoando, numa súbita onda de calor, os botões da blusa que Roberto já cantou, e, seja pelo calor, seja por qualquer outra onda que a tenha tomado, levantando a própria saia.

Há quem creia que há, nisso tudo, além da constatação de um cronista, em que pese entrarem aí, freudianamente, seus próprios desejos reprimidos (e Nelson sempre foi moço de família, homem de família, pai de família), certo caráter pedagógico, necessário à boa formação, talvez, quem assim crê, nostálgico das preceptoras alemãs, talvez da própria Lílian Lemmertz ensinando que amar é verbo intransitivo.

Porém, quando “Todo enfiado” entra em cena não desnuda, curiosamente, mais nada, pela quase impossibilidade de se tirar o que já não há. A não ser o desnudamente de uma generalizada e compartilhada hipocrisia: e de pais (de família) que não conhecem sequer os professores dos filhos, nem desejam(!) conhecer, os mesmos que cantarolam, com coreografia associada, o hits do momento, sentindo-se “povo”, participante dessa “democracia rítmica” que nos faz “uma gente tão especial”; e a hipocrisia dos vigilantes da moral, agora não mais nas mãos, nos olhos e na boca de alguma solteirona virgem (por isso, acima de suspeitas), mas sob a responsabilidade do que aceitamos chamar de mídia, que tanto faz as vezes da professorinha recatada, como da professora sacana, capaz de louvar, de uma, seu recato, quase ao mesmo tempo em que, atiçada pelo irrefreável desejo (de faturamento – e que, dizem, pode ser a perfeita sublimação para outros desejos insatisfeitos), eleva a mesma professorinha à musa de uma pedagogia: pura sacanagem!

Enfim, como diria a musa (moça de família, claro!, quase mãe de família) em dueto com o ministro (pai de família), “Chupa toda”!

Pedagógico, não!

Chico Vivas

INTERCURSO ANUAL PARA SE APRENDER UMA LÍNGUA NOVA

2009-08-01T00:01:00.000-03:00

Sem querer repetir, com a minha, o que dizem outras bocas, o mundo pode mesmo estar de cabeça para baixo – e alguém dizer isso calado, falando com os olhos, não deixa de ser uma comprovação, ainda que não admitida como tal, oficialmente, de como as coisas estão neste mundo. Mas, entre todas essas coisas, tão invertidas como se as supõe, entra ano, sai ano, uma não se altera: o intercurso.

O intercurso, para retomar o fio da conversa, continua sendo, via língua cega (às vezes, uma exacerbação dos sentidos, num conflito em que o significado pouco importa), uma viagem adentro – e não, por ser, se é, natural, sem obstáculos.

Aliás, sabe-se muito bem, mesmo quem não vai e vem com frequência, o estado em que se encontram as estradas: e não há como ir ou vir, sem passar por elas, ainda que algumas sejam mais “aéreas”, ou mais dadas ao mar, o que não evita os empecilhos no meio do caminho. Por que, então, nessa viagem, nesse intercurso, não os haveria? não haveria um buraco nesse caminho, ainda que não num meio exatamente calculado?

Um moralista, mesmo que não esteja de plantão, diria: “desvia-te dessa armadilha”, confundindo tudo o que é buraco com um abismo insondável e tenebroso, dizendo isso sustentado por sua própria moral, que não lhe é exclusiva, base essa que considera segura o suficiente para pontificar, excelso quase, sobre os intercursos. No entanto, ao exortar a que não se caia nesses desvios, e nem todos são escorregadios, não desvia, ele mesmo, seus olhos do próprio buraco, que, no caso, não é o seu.

Um cidadão cônscio dos seus direitos, ou crendo-se assim, abriria sua boca (e isso já não é exibir um dos seus buracos, cidadão?!), e soltaria sua língua, exigindo, sem muita esperança de ser atendido em seu pleito (afinal, é “cônscio”), que se tape, imediatamente, o buraco, enumerando todos os perigos que se corre, mesmo quem passa por aí andando, até lentamente, com ele assim, de boca aberta.

Eu, cidadão que sou, moralista às vezes, é que não digo nada; não quero abrir minha boca, abrindo, assim, simultaneamente, espaço para imoralistas, cidadãos cônscios de um direito que acreditam ter, sei lá em nome de que lei, reivindicarem outras aberturas. E ainda não digo o que quer que seja, apesar de ter esse direito, como todo cidadão, consciente ou não, porque, ouvindo-me falar, em retribuição, uma mão me enche a cara, fazendo-me engolir em seco o que acabara de dizer, mesmo que com toda a humildade, e eu, de boca aberta, num inventário apressado de quantos dentes me sobraram, vou dizer o quê?

Gozo o mundo como posso, como ele se se apresenta, ainda que saiba que ele não o faz especialmente para mim, como se eu fosse único na platéia. Se o mundo está de cabeça para baixo, não inverto minha posição original, pois isso seria o mesmo que me concertar com um mundo às avessas, como se tudo estivesse no seu devido lugar. Ao contrário, vendo-o assim, não me contrario, e mantenho minha posição, porque só desse jeito posso aproveitar o mundo de uma maneira nunca antes experimentada, apesar de, dizem as bocas de sempre, não ser de agora que ele anda assim, com cabeça para baixo.

Quanto aos buracos, se não se os vê como obstáculos, ao menos intransponíveis, deixam de ser armadilhas em potencial, embora sempre ofereçam algum perigo – e é nisso que está o prazer de se andar por estradas assim.

Quanto aos cidadãos, talvez abram tanto sua boca só para ocupá-la, para ocupar-se e, assim, não ter tempo, por mais cônscio que seja do que se passa neste mundo, de pensar no intercurso que deixou de lado, só porque, nesse intercâmbio, não estava completamente seguro da outra língua, temendo passar fome, por não saber se comunicar: o que mostra que, mesmo sendo o cidadão consciente que é, conhece pouco das muitas possibilidades de comunicação universal, e talvez ainda mais desconhece o poder poliglota de qualquer língua, quando açoitada por instintos primários.

Quando aos moralistas, há muitos – só de plantão, há quase todos. A estes, inclusive aos que não estão, ora, plantados em seu posto de observação dos buracos alheios, têm o seu gozo em olhar nos outros o que em si querem, a todo custo, ao custo de negar lições elementares, não exista. E se gozam assim, que diferença faz se, ao fim, o intercurso rendeu o domínio de uma nova língua a uns e, a eles, com sua moral, um silêncio controlado, só rompido quando o buraco a sua frente é daqueles dos quais não só não se pode desviar os olhos, como obrigam-nos a entrarem com a boca?

CHICO VIVAS

CASSINO, BADALAÇÕES E O RELÓGIO DE PÊNDULO

2009-07-25T00:02:00.000-03:00

Especialmente para JARBAS e MARIA DULCE

Toda promessa é uma espécie de aposta no dia seguinte, como se se empenhassem os bens no mercado futuro, sabendo-se, sob a presunção de que quem assim investe sabe (bem) o que está fazendo, dos riscos inerentes a qualquer aposta, especialmente se então o campo em que tal jogo há de se desenrolar é esse insustentável futuro; e desse jeito porque, brevíssimo, mal se faz presente, já se entrega nas mãos do passado – e o passado anda sempre de mãos dadas, quase num conluio promíscuo, com as deslembranças.

Pragmáticos, alguns “apostam” (e para os ortopragmáticos, só por apostarem, esses não merecem o pragmatismo que julgam sustentar em si), recorrendo, conscientemente ou não, à sabedoria bíblica, em que nos basta o dia de hoje, que cada agora já carrega consigo, como uma cruz própria, sacrifício intransferível, as labutas que são características de cada dia, sendo, mais do que desnecessário, pouco pragmático antecipar os cuidados com o dia de amanhã, com olhos, portanto, fixos, como numa “brincadeira de sério”, neste presente, por mais engraçado que possa parecer se ocupar com um tempo, por natureza, fugidio.

Os românticos, que muitos acreditam ser da medalha seu reverso, estendem seu olhar ora para o passado, como se não houvesse presente possível, reelaborando as histórias reais, agora com pinceladas de ficção, apesar de nem sempre se darem conta dessa ingênua falsificação, ora lançam um rabo-de-olho para o passado, com total desprezo pelo presente, ficcionalizando-o, sabendo quão movediço é esse terreno, mas torcendo, qual jogador que aposta tudo num único lance, para que a ficção se torne sua dourada realidade.

Se existem amantes pragmáticos, devem estar ocupados, neste exato instante, com as labutas do dia – e para muitos essa ocupação é a desculpa perfeita, quando confrontados com as repentinas deslembranças. Dizer dos amantes que são românticos surge como chover no molhado – e qual amante, digno do nome, não sonhou, num futuro próximo, com uma cena, preferencialmente noturna, sob a chuva, roupa colada no próprio corpo, corpo, o próprio, colado em outra roupa que também há de estar colada num outro corpo, fingindo, todas essas roupas, que velam, quando, de verdade, revelam os desejos mais desnudos.

Amantes, quando se unem, fazem suas promessas, que, como todas, avançam, hoje, sobre um tempo que (ainda) não lhes pertence, mesmo que haja a presunção de legítima propriedade. E vivem, esses amantes, enquanto o passado, com lençol típico, não se faz fantasma e vem assustá-los, ora querendo que o presente se alongue, mesmo que os corpos estejam a repetir incessantemente os mesmos movimentos em sincronia de prazer, ora querendo ajustar a instantaneidade do amor de agora à tirania e imprevisibilidade do futuro.

Apostem, amantes! Prometam, românticos! Duvidem, pragmáticos! Sobretudo, vivam, jogadores! Porque, moral à parte, para azar dos moralistas que jamais jogam, que jamais apostam, que, por duvidarem de quase tudo, sequer chegam a amar, jogar (com o tempo, o próprio ou não) é a única diversão honesta dos que (se) amam.

OS CALOS DE UM TRABALHO DURO

2009-07-01T00:05:00.001-03:00

Aro teu corpo fértil como se riscasse com unhas crescidas o chão macio com cor de carne, à revelia do sol, suado como madrugadas cansadas sobre as folhas sedentas. Deposito, então, beijos nos sulcos abertos; fecho-os com as mãos inaparentes num movimento incontrolável e incerto; depois, volto a beijá-lo, língua irrigada, para nutri-lo com a água necessária para bem brotar as sementes que, mesmo já guardadas em covas à flor da tua pele-jardim, ainda se veem a olhos nus, talvez porque grãos de olhos vestidos de desejo.

Ah! mas não tenho paciência para esperar pela precisa estação, tempo ideal para vê-las, essas sementes, germinarem, porem-se à mostra, cara para fora e, assim, prontas para crescerem. Foi por isso que comprei a um falso sedutor - que me mostrou os documentos do seu eficiente fingir - grãos carregados de magia e que, enterrados no solo do teu corpo, cada grão, não aguarda(m): prosperam de imediato, como famoso pé-de-feijão.

O fingidor era tão capaz que até me enganou, eu que o cria um enganador: fingiu que fingia e me vendeu sementes que cumprem seu destino elevado, elevando-se às alturas, da noite para o dia -mesmo que esse dia seja só linguagem e se esconda ainda nas próprias horas escuras.

Crescida semente, sêmen de uma flor, cresço eu ao longo do talo, a caminho da corola, beijada e picada ao mesmo tempo por abelhas, operárias a serviço de sua majestade, imaginando desde já a delícia açucarada que me espera no alto de ti, face a face com a pele macia de suas pétalas em forma de olhos - de que cor? -, de boca - antecipando ardor -, da tua língua - ferrão do inseto que és. Mas sabor mesmo é o que me intercepta a corrida, ao comprido da haste impávida que a segura: são espinhos para a flor; em ti, são ganchos em que se prende, descuidado como sou, minha camisa, que se rasga e ainda me arranha as costas, na carne, agora solo exposto.

Gosto da estocada e abraço-me aos (espinhos) que acho no caminho. Sangro e sigo. Paro e comparo se há prazer igual. Avermelho-me a ver estrelas. Empalideço mas resisto em descer -e há muito em ti para completar. Não ligo para o cansaço, para o suor - que se em teu chão é caído orvalho, na minha pele são lágrimas sem dor. E desejo que sejas todo espinhos - e não és.

Estás coroado com corola que protege estamos e pistilos, essas esquecidas palavras de velhas aulas de botânica doméstica. Todo riscado com a agudeza dessas pontas afiadas, sou quase um desenho abstrato - tanto que tudo isto aqui escrito, perto de mim, inconsciente como parece, é muito mais concreto.

Ora quero-te sertão, tórrido, para cuspir em ti como se, deus da chuva, te abençoasse com esperanças de reverdecer; ora quero-te pântano, alagado, impenetrável com areias movediças ao redor que me engulam dos pés à cabeça.

Vejo teu corpo indo e isso é como uma ilha, resto de terra em meio à solidão, se afastando - quem sabe se para um lugar tão distante que ao primeiro passo de um novo visitante, sintas uma bandeira se fincando em teu solo varonil, como se fosse uma recente descoberta?! É por isso que eu cubro com terra achada no jardim essa fantasia toda, para que não descubram teu chão. Mas fico a pensar: e se, enterrada assim, ela germinar e fizer nascer uma árvore de carne, macia e saborosa como a tua, com fruto raro?!

Aro, sim, teu corpo fértil!

CHICO VIVAS

O PRAZER QUE SE TIRA DA MÃO

2009-06-01T00:03:00.002-03:00

Por que com olhos e não com a costumeira boca?

Talvez porque saibas que em tua boca, deliro; e nos teus olhos eu me acalmo. Assim, então, pacífico, pedes-me que te escreva. E mesmo sem apontar a extensão do teu ser deitado, sei, queres que eu faça do teu corpo o papel, atribuindo-lhe o papel de folha, sem pauta pré-estabelecida, sem compromisso, agenda livre para a sagrada escritura, em capítulos, em versos pequenos, sem prosa, calados, num evangelho antiquado, inverossímil - ora cheio de paixões humanas, ora repleto de divinas consolações.

Tudo isso sem que me fales, que movimentes tua língua, sem que exercites esse teu idioma pedinte. O que não me esclareceste ainda é a pena: escreverei em ti com a ponta arredondada, esfera molhada na tinta em rotações imperceptíveis - lavável em banho comum ou solúvel nos nossos próprios suores?

Lês os lábios dos meus pensamentos tagarelas e levantas o dedo: ah! então queres que te rabisque assim? E eu já imaginando arriscar-me com um punhal de ponta gasta, lâmina tracejada por tantas amolações na vida, cabos já com a forma da mão que o toma: e queres o dedo, indicas-me mesmo a pena, esclarecendo a dúvida! Dissipas minha cortante fantasia de metal que já experimentou outros cortes, outras carnes vermelhas, brancas, rosas, amarelas e até salmão; que já separou o longo talo da rosa do seu galho original, do talo à rosa em pétalas só - e estas eu as separei com os dedos, os mesmos que desejas que eu faça de caneta e afunde em teu papel macio, com frases compridas, por um longo período, contornando aqui, seguindo seu relevo natural acolá, em sintaxes esotéricas.

E eu já sentindo no céu o que faria se na folha verde do teu corpo tenso escrevesse com a boca: salivaria em ti estrelas, desenhando configurações que inaugurariam um novo zodíaco; meus dentes seriam clipes que me prenderiam a ti para não perder o rumo, não fugir da linha, não sair do prumo; e minha língua faria as vezes da pena: pontuar-te-ia com as pausas para respirar; sufocar-te-ia com um parágrafo sem vírgulas, sem pontos; deixar-te-ia em suspenso com prolongadas reticências...para logo depois te dizer: dois pontos, e seguir numa enumeração infinita; dir-te-ia um palavrão para te contorcer a carne; abençoar-te-ia com uma oração para acalmar teu transe; poria um ponto final e adiante um pós-escrito maior do que tudo o que até então havia ali riscado.

Se essa minha língua secasse, mergulhá-la-ia em teu tinteiro - porque mesmo sendo papel, tens as tuas reservas de nanquim. Se te borrasse em algum lugar, faria de mim um mata-borrão e sugaria o excesso em ti, deixando-te pergaminho novo, mesmo que tua folha seja um palimpsesto, raspado de outras palavras antes de mim, pronta, como são as carnes inéditas, para um novo código que sobreviverá até que não haja mais lei que nos impeça de viver escrevendo, e possamos escrever que viver não teria nenhuma graça se não tivéssemos dedos, se não tivéssemos língua ou mesmo um salvador punhal; se não fosses folha, se não fosses carne, se não fosses de papel...e assim és - assim como eu sou o prefácio de uma obra jamais completada.

AS CONTRADIÇÕES DE SER PAPAI-A

2009-05-01T00:08:00.001-03:00

Altivo e esguio em seu caule sempre magro em qualquer idade, o mamoeiro mal conseguia disfarçar o orgulho inexplicável por só ter frutos machos, embora todos aqueles (seus) mamões, uns verdes e duros, apesar de tão jovens ainda, outros mais tenros justamente quando maduros, um dia, já tenham sido “frutinhas” na vida, independentemente do destino os enviar ao Havaí ou a Formosa. Isso até que, desviada de suas funções originais, que a natureza especialista em divisão de tarefas lhe conferiu com majestade própria, uma rainha, a caráter, marcou presença, sem séqüito, sozinha mesmo, na copa do mamoeiro – que é o lugar de honra em árvores frutíferas –, voejando a sua volta como se ela fosse, contrariando sua altivez real, súdita, e aquele alto senhor, o verdadeiro rei da história, numa coreografia em que parecia fazer-lhe, rainha que é, a corte, impressionada menos com aqueles seus...mamões (que, num macho, quando exagerados, não ficam tão bem).

Era tudo, porém, uma farsa – ou talvez fosse só uma fantasia. A abelha coroada, com manto longo e cetro cravejado com preciosidades de mel, não passava de um travestido zangão, o tipo de macho capaz de deixar qualquer mamoeiro verde (para sempre) de raiva, mesmo que a cor típica da ira seja o roxo: mas, convenhamos! se já está difícil de engolir esse zangão de brechó com peças não combinadas de carnavais diversos, vestido, então, de roxo, o que resta de virilidade nessa árvore machista para se (terminar de) contar a história?

Transviado não! Tudo o que ele admite é ter-se desviado da conduta-padrão, fugido da colméia, justamente quando se aproximava a hora do “ato”, e não porque sua natureza desgostasse desse conluio obrigatório, mas é que, experiente leitor de tragédias clássicas, identificou, no ato, o quinto ato, o ato fatal em que a ação termina, no auge, e nele, zangão, falou mais alto, talvez por um defeito genético resultado da manipulação humana do reino vegetal, o desejo de sobreviver, não se dando conta, porém, de que assim abandonando o concerto da natureza, por mais mistérios que ela encerre, se sobreviver, sobreviverá sozinho, passando a ser (re)conhecido não tanto como sobrevivente, mas sim como um excêntrico que vive batendo asinhas por aí, aproximando-se de mamões machos, embora não goste, especialmente, dessa fruta, e, ainda por cima, por cima de sua nudez natural, vestido de rainha de carnaval, tendo-se esquecido, na pressa de fugir às núpcias fatais, de trocar de faixa, ostentando uma com letras escritas com lantejoulas vermelhas, o que o faz, se não de direito, de fato, uma majestade foliã.

Como todo machão que só sabe olhar para seu próprio umbigo, e para o que vai abaixo dele, vendo aí o centro do mundo, o mamoeiro – bem-feito para ele! – não percebeu a “drag queen” dessa abelha (rainha), armada dos pés à cabeça, e, vendo-a bater asas em sua copa, fingindo se interessar pelas flores (mantidas sob extrema discrição pelo mamoeiro que via nela, em sua exposição, um risco para sua reputação masculina), imaginou que aquela rainha se interessava por um dos seus mamões, todos muito machos, mesmo que os verdes, ao sofrerem um talho casual, deem leite.

E fez gosto naquela paquera real, num virtual casamento, possibilidade de o fazer, sendo árvore bastante banal, podendo mesmo dar em qualquer fundo de quintal, ascender, passando de posição tão plebeia à condição de, gerador do futuro herdeiro do reino, pai principal.

Se essa rainha, cuja idade não se sabe, como soi acontecer a todas elas, ataviadas sempre, como se prontas para uma festa de conto de fadas, “desejasse” um mamão jovem, ainda que verde, ao qual, ao mesmo tempo, pudesse ensinar suas artes e lhe arrancar a juventude desajeitada em mordidas que fazem escorrer um leite que se usa para amolecer carnes mais duras, haveria, a sua disposição, vário nos galhos. Caso, e, por enquanto, o Senhor Mamoeiro só cogita de uma união formal entre seus reinos, vegetal e animal, a rainha, naquela roda ao redor dos machos, opte, pois ela pode se dar a esse luxo, por um mais maduro, cheio de papaína, de fácil digestão, com efeito laxante, há muitos por ali, prontos, apesar de amarelos, para serem devorados: embora os machos gostem de dizer, publicamente, que são devoradores, no íntimo, saboreiam ser devorados.

Passado o tempo que essa rainha de araque calculou que seria o necessário para que dessem, enfim, por sua falta, lá, na colmeia, e saíssem a sua procura, ou, o que pode ser bem pior, desistissem “dela”, por haver zangãos mais à mão, não podendo esperar, a verdadeira abelha-rainha, porque sua natureza sempre fala alto demais, quase gritando por seu macho, o travestido zangão deu meia-volta e deixou o mamoeiro, que até então só fazia planos palacianos, a ver, alto como era, navios.

Mas, ainda ali por perto, ainda a dar de costas a tantos machinhos de plantão, alguns quase a caírem já de maduros, foi-se desmontando, à vista de todos, para regozijo vingativo das flores do mamoeiro, este tão senhor de si, que escondia do mundo as flores que, um dia, frutos serão, dando os machos mamões de que tanto se orgulha; enquanto isso, entre os próprios mamões, o constrangimento era geral: aqueles que sentiram mais de perto o zumzumzum do zangão, acreditando se tratar de uma abelha-rainha, sentindo já em si mesmos certas alterações hormonais, entravam em crise de identidade, e houve um que até, sem suportar suas próprias contradições, apesar de ainda tão verde, cheirando a leite (ao próprio), jogou-se lá do alto, só parando no chão, para desgosto e culpa do pai.

Entre os (mais) maduros, os que encontraram o fim num baque semelhante, tiveram, em suas biografias, a complacência da História que atribuiu suas quedas à própria natureza dos mamões maduros. Os que se mantinham, cada qual em seu galho, como macaco razoável, presos à autoridade do pai, esperando a queda, maduros, ou o bico de (um) papagaio, improvável na atual paisagem, ou aguardando amadurecer, fizeram todos um pacto de silêncio e, diante do aproximar-se de uma abelha, faziam de conta que eram “frutinhas”, mesmo que, agora, estivesse se aproximando um bloco alegre de rainhas de verdade, em férias de sua colmeia e de sua natureza de eternas parideiras, de eternas namoradeiras que só querem saber do ato em si: e estas, já um tanto “altas” pela alegria e pelo excesso de geleia geral, tão comum aos nossos dias de carnaval, vendo aqueles mamões machos darem-lhes as costas, virando-lhes os olhos, passando-se por “frutas”, usando maneirismos de outra estação, acreditando-se chiques por isso, caíam, num zumzumzum infernal, na gargalhada, nisso fazendo coro com as flores do próprio mamoeiro, que, a essa altura, já não atendiam, tão obedientemente, à autoridade paterna, avacalhada, esta, desde aquele caso da rainha-zangão.

O destino dos mamões é serem comidos – por bicos de papagaios, por bicos de periquitos, por bicos de jandaias, pelo bico doce da conversa de outros machos, esses homens indigestos que procuram nos mamões (a preferência é pelos maduros) uma forma consentida, e até, cientificamente, estimulada, de relaxar, nessa vida em que, tantas vezes, engole-se o que não se quer.

O destino dos zangãos é conhecido de todo quinto ato: e isso não é nenhuma tragédia, mas; tão-só, a natureza “maturando”.

O destino das operárias é não fazerem greve de fome e continuarem a alimentar, por todo o sempre, até que a mão do homem, manipulando a natureza, modifique até isso, sua rainha. E o destino desta, a mais real de todas as abelhas, é o mesmo de qualquer outra rainha.

Já o destino dos homens, sejam eles esguios ou não, altos faróis ou sempre de farol baixo, orgulhosos ou modestos, latinos ou bretões, do tipo que adora mandar flores ou do tipo que gosta de frutas bem específicas, é o destino que a História só pode contar, por inteiro, quando, finalmente, o ato número cinco chegar a termo – e como não sabemos em que altura (já) se acha o espetáculo, por mais real que tudo nos pareça, o melhor é recorrer à fantasia.

A SEDA DO MEU DESEJO

2009-04-01T00:03:00.001-03:00

A mão pesquisava a pele, sentindo, na ponta dos dedos tácitos, numa mudez despida até de sussurros, a textura de uma seda impura: eram os relevos formados pelas impurezas que impregnavam a pele calada que, curiosamente, emprestavam-lhe aquele aspecto sedoso, nesse estudo epidérmico de proporções profundas, de causa impensada e de resultados inconsequentes.

O preço pago por isso, que soa a antiga especiaria oriental: o tempo - infinito. O lucro desse comércio, sem lhe atribuir dissonâncias semânticas que o façam indigno: os arrepios. Um dia, a mão, no entanto, se cansa, ou a pele perde sua elasticidade - quando é a mão que perde sua flexibilidade de contorcionista, é justamente quando mais se sente atraída por pele, mesmo que não vá tão fundo; atraída por sedas, mesmo que não mais as distinga de sintéticas imitações; atraída por impurezas, confiante na memória enfraquecida para as culpas futuras, mas ainda bem ágil para reter no infinito dos segundos cada deliciosa sujeira saboreada em todas as suas sutilezas, na própria língua; atraída ainda por arrepios - e estes jamais são confundidos com o ataque ártico de ventos frios, com premonições fantasmais, ou com emoções baratas, ou até mesmo com, se ainda não se se acostumou a isso, com a emoção (argh!) que causam as baratas.

Por enquanto, contudo, a mão segue seu percurso lento, seu discurso rápido, seu concurso viciado, sua incursão na vasta pele de cúbicos metros quadrados, linearmente contados, interessada, talvez, bem mais em centímetros cúpidos, em desenhos - numa fantasia recrudescente - tatuados de um cupido em atitude indecente para um menino alado: com flechas apontadas, à mostra, incandescentes em suas pontas, com um sorriso em arco, com tensão na corda, com imberbes músculos teses nesse filho de Afrodite, nesse Eros extraterreno, celestial aspiração que (nos) faz perder o fôlego, que nos eleva aos círculos mais altos e nos faz mergulhar no que há de mais baixo - delícias da vertigem! -, sendo, quem sabe, a fonte original das impurezas que se colaram à pele, dando-lhe essa aspereza relevante ao simples toque dos dedos, aos instrumentos de sopro, ao metal dos olhos, à vibração da língua, à percussão do peito e à autoridade ereta do spalla, antes da mestria da batuta (que não passa de pantomima para o que já estava exaustivamente ensaiado, ensaiada, sobretudo, a indispensável improvisação: erros na hora errada, o que pode parecer um acerto casual; erros na hora certa, o que sugere pontualidade; erros por errar, que é como a ária das mãos, o sola da língua, o dueto de dois...ou mais).

Passada a experiência - que pode ter sido, aliás, ainda há pouco, agorinha mesmo, mesmo que outra a aguarde logo mais -, a mão, em postura clássica (em uma das tantas classificações possíveis), permite aos dedos se esfregarem um no outro, como se buscassem na lembrança uma seda restante...que não acham. Mas, se se observar mais, sob as unhas, até sob as unhas rentes à carne, muito curtas, curtíssimas, há um certo grau de impurezas: que se lambam os dedos! que se roam as unhas! que se sugue, com inspiração descompassada, os resíduos da sujeira que deram à seda uma textura “real”, e à pele, um irreal papel de lixeira - doce(?) escatologia que dá à língua um passe-livre para os mais recônditos becos, desses que disputam um maltrapilho elegante e um gato rasteiro.

CAIXAS DE POESIA EM PÁGINAS DE CHOCOLATE

2009-03-20T03:02:00.006-03:00

Poemas, em especial os de amor, não importando nem sua origem, de quem parte, nem seu destino, em que coração tocará, são como uma caixa de chocolates que, já de fora, embalados com certo esmero “parnasiano”, desperta o apetite. Mas, não aquele que se confunde, facilmente, com a fome e sua respectiva exigência de ser imediatamente saciada, como qualquer necessidade primária, instintiva. E quando, enfim, ultrapassada essa camada externa, embalagem erroneamente confundida com o que há de mais superficial, tomado este como desnecessário, chega-se aos chocolates-em-si (sem que, com isso, eu queira, aqui, filosofar sobre o tema): é então que o apetite troca de nome, como ave na muda, substituindo as penas (de que, em geral são feitos os poemas, em especial os de amor), e passa a ser chamado de...desejo.

A vontade é de, poemas ou chocolates, os devorar, lutando para manter alguma delicadeza no ato; no entanto, escorregando na intenção ao ver os dedos marrons, sem falar dos sinais de doçura em torno dos lábios, e que só um espelho nos mostrará. Porém, seja pelo consumo anterior de caixas e mais caixas de chocolates, seja pelos poemas já consumidos (alguns, de pura consumição), freia-se a voracidade, pensando-se nas consequências do ato, agindo mais como consumista de chocolates do que como legítimo leitor de poemas – em especial os de amor.

Eu vou aos poucos. Sabendo, contudo, que por menos pressa que demonstre ter, hora há de chegar em que, um dia ainda cheia, a tal caixa se mostrará, sem pudor, quase vazia: aí, fica-se na dúvida se se deve devorá-los de vez, já não os havendo tantos assim, ou se, justamente por essa carência à vista, deve-se refrear ainda mais o desejo.

Poemas – sempre os de amor, em especial – parecem não se esgotar. E se isso, de um lado, fá-los melhores do que os chocolates finitos, torna-os, por outro lado, por sua quase infinitude, intermináveis, fazendo nascer em nós a certeza de que deles sempre poderemos dispor, quando assim o(s) desejarmos. E certeza como essa, se não faz mal aos poemas, pode ser o fim do amor.

Voo aos poucos: foi meu erro. Confundi ir aos poucos com voar lentamente, sem perceber que os voos requerem uma velocidade constante para alimentar o planar. Caí. Levantei-me. Desejei, como compensação infantil, ter um chocolate à mão. Não o tendo, quis, ao menos, um poema. Não o possuindo, ansiei por um amor. Não o tendo, fui morrendo – e sequer morri de amor.

Quando morri, disseram que foi de inanição: não foi não! Morri mesmo foi de excesso de cautela, que é como morre a maioria dos covardes, embora eles acreditem, com certa ingenuidade, que é melhor morrer disso do que de muito chocolate, de muito poema, de muito amor.

PAU A PAU

2009-03-01T00:04:00.001-03:00

Um bordão tanto pode ser um pedaço de pau, e nem precisa ser de madeira pura, quanto “pau puro” – um típico bordão de autor desconhecido, caído (em cima de quem, esse pau?) já em domínio público.

Público costumeiro dessas historinhas, as crianças raramente sabem o que é um bordão, seja ele pau puro ou seja algum outro que repetem, confirmando-o a cada repetição, como o pau que é. Talvez as crianças tenham mudado, como bordão virou simplesmente pau, mas é também possível que resista nelas, como pau puro, quase como um bordão, um “conta uma historinha!...” Seja lá qual o for o caso, lá vem bordoadas!

João, ainda criança, mas já pau para toda obra em sua casa, da qual não se sabe se era de pau, puro ou já misturado com outros materiais, vendida a vaquinha que era arrimo da família, já sem leite, ludibriado ele, aparentemente, pela própria ambição, ou apenas encantado pelo adjetivo “mágico” que veio com os míseros feijões, plantados estes, “crescida” na fantasia a árvore portentosa, da noite para o dia, subiu, enfim, no pé de feijão com suas próprias mãos, como se escalasse, em festa junina, um pau-de-sebo profanamente melado, todo ele, dos pés à cabeça do pau, com a dificuldade escorregadia em escalá-lo – que é, aliás, o que faz dessa subida uma divertida brincadeira.

Há muitas histórias a respeito desse mesmo João circulando por aí. Nem todas, porém, o relacionam com o subir num pé, sem voltar noutro, de feijão, pé que é de pau, embora em outras versões esteja lá o pau, mas agora como um bordão. Em vez de negociar o pouco que tinha em troca de uns poucos feijões, o que ele compra, vendendo o que quase já não tem, é um pedaço de pau – como os ditos feijões, mágico também: isso, pelo menos, é o que lhe garante o vendedor, para convencê-lo a fechar o negócio de sua vida. Negócio fechado, chega João em casa e, relatada sua experiência comercial num primitivo escambo, num toma-lá-dá-cá, seu pai o ameaça com umas boas(?) bordoadas, disposto a enchê-lo de pau. Em defesa própria, João lança mão das palavras mágicas que o negociante de bordões lhe havia vendido junto com o pau, e que é o que faria desse pau tão comum, um pau cheio de magia.

Vendo seu próprio pai com seu pau na mão, prestes da lhe dar com o (tal) pau, sem sebo suficiente nas canelas para correr para longe dali, João não hesita e diz as palavras encantadas, e que são: “levanta-te, bordão, e avança!” – e o bordão, nas mãos paternas, não se faz de rogado e, atendendo aos apelos (uma ordem, na verdade) de João, criança então, mas já senhor do próprio bordão, levanta-se e avança sobre o pai. E nessa história nem se ouve falar de feijões.

Podes, leitor, se quiseres, me chamar de “seboso”. Seboso, eu? Eu sou só um imaculado varão – o que talvez me faça, tão impoluto, a essa altura do pé de feijão, sem poder correr do pau, somente uma criança envelhecida, ainda gostando de certos contos, mesmo dos que não estão tão assim na boca do povo (que nem sempre tem seus feijões à mão, tendo como bordão um pau que se levanta e avança, e que se o é, bordão se for, não sei se é por ser pau puro ou por tanto se repetir: levanta-te e avança! levanta-te e avança!

Disse-me uma criança? Criança não! Sou um jovem (ainda) já sem ambição ou sou tão-só um ambicioso já sem tempo e que ambiciona (o quê?) apenas para fingir que ainda há esperança – e o que ambiciono talvez seja ver renovada a esperança, para que possa achar, mesmo fugindo, que ela há, porque assim se dá a impressão de que haverá tempo suficiente para me tornar um jovem sem ambição, um velho, mesmo que sem ambição, um ambicioso que deseja subir num pé de feijão de mentira, levantar e avançar com um pau, como se criasse um bordão, ou para de uma criança sem idade me tornar, enfim, um varão: que pode ser um pau enorme, embora, pelo tamanho, deixe de ser um simples bordão.

Viril na flor da idade, de uma flor que floresce quando já passou sua juventude, ainda banco as fantasias, ao custo de problemas bancários, saldo a descoberto e nudezes contadas na ponta dos dedos, e que formam, de todo o corpo dessa história, a parte que mais lentamente envelhece. Ah! se João não me guardar (tomara que não nos vãos de uma fogueira acesa) dessas rurais diversões, não sei o que será do meu tempo – mas quem (é da) roça sabe bem o que acontece a paus que nascem tortos, que não servem como paus-de-sebo, que não se prestam a essa escalada melosa, embora possam ser úteis em outras brincadeiras, e ao longo de todo o ano, sem respeitar específicas datas num inexorável calendário.

Se até os contos de fada têm algo por trás, como um bordão que se levanta e avança, ao comando da voz (isso sim é que é tecnologia de ponta, sem sequer a necessidade digital do uso da ponta dos dedos!), por que não haveria alguma razão nestas minhas palavras tão escorregadias, em cujo centro, ao contrário do que possa parecer, não estão pés de feijão, paus-de-sebo ou um novo bordão, mas apenas uma fantasia acerca do tempo que me fez contar um caso tão longo só para poder encarar o gigante do esquecimento, e vencê-lo: se com o pau ou com a força das (minhas) palavras mágicas, isso é já outra história.

CHICO VIVAS

O CUPIM É O CULPADO

2009-02-01T00:03:00.001-03:00

Minhas – hoje, carcomidas – pernas-de-pau, são do tempo em que, bicho, não havia risco, pelo menos aparentemente, de se andar assim – e talvez fosse exatamente um tempo em que tudo era, até segunda ordem, só mesmo aparências e nada mais, sendo, então, qualquer outra consideração algo tão despropositado quanto uma perna de jacarandá, maciço, em meio às pernas de cortiça de uma cadeira de brinquedo. E toda essa segurança(?) devido à ausência (também aparentemente?) de vazios, de ocos ocupados por uns roedores, tecnicamente insetos e não uns ratos como nossa moral tanto gosta de apelidar, uns desocupados, saídos à sarjeta (como escapar da moral dos esgotos?), minúsculos, ainda que, a olhos vistos, destruidores de pernas-de-pau (até, em grande quantidade, destruidores de lares), de pernas de cadeira, sequer rejeitando a firmeza viril e invejada da uma perna de mesa, jacarandá duro, sempre duro, na queda, sem pudor algum de se mostrar assim, sempre ereta perna, mesmo que com a família reunida, hipocritamente, em torno da mesa, num silêncio ritual, anacrônico como ritual, tão contemporâneo, no entanto, como silêncio em torno da mesa, mesa que, aliás, é o silêncio, hoje, em pessoa(s), pela carência das pessoas em torno dela.

Que saudades das minhas antigas pernas-de-pau, que me permitiam, ainda pequeno, enxergar o mundo do alto, e tão de lá, que, às vezes, chegava mesmo a acreditar que poderia, se permanecesse na ponta do pé da perna-de-pau, ver outros mundos, enxergando de perto o que, então, me era pura imaginação! E como poderia imaginar, naquele tempo, com pernas tão fortes, que, um dia, elas cederiam ao poder da imaginação, como substituto de sua antiga firmeza, sendo esta mesma um bom começo para imaginar, redesenhando, nesse papel em que cabe de tudo, e que se chama de imaginação, a perna, acrescentando-lhe qualidades que jamais tiveram, excluindo os roedores, ratos ou não, os devoradores, moralistas ou não, e exibindo-a, agora, como verdadeira obra de arte, em puro jacarandá, imune aos ataques, se não por anticorpos naturais, pela impressão que causa, assustadora para os dentes, já acostumados a isso, dos ratos, e para a fome, por maior que seja, dos insetos.

Por mais duradoura que seja a imaginação, dourando a pílula - porque, afinal, dourado é a cor que mais gosta de usar a imaginação -, uma hora é preciso admitir que, mesmo que se possa andar com as próprias pernas, já não se pode, com as antigas pernas-de-pau, fazer as mesmas estripulias, acrobacias que nos levavam ao alto e faziam-nos, dada nossa excelência nesses pulos, “cair” de pé. É o ciclo natural da vida! Se nos valemos do pau das nossas pernas, acrobatas que essa mesma vida exige que sejamos (não raro, em algum momento, também “palhaços” nesse circo), é justo que os roedores (esses insetos!), que os insetos (esses ratos!) busquem sobreviver, ainda que à custa da firmeza do nosso andar.

Bela lição para os homens que sempre olham, do alto, para os ratos, até por uma questão de perspectiva, ratos voadores que não se conhecem, e ainda do alto para os insetos, mesmo quando estes exigem que se levante os olhos para eles! Do alto das pernas-de-pau, parece que seremos sempre uma fortaleza, que não precisamos nos preocupar com esses minúsculos cupins. Mas, discretos, sem barulho, um dia, depois de alguma coceira na perna, para a qual não se dá a devida importância, eis que o que era (um) forte, agora, de guarda baixada, é um prato cheio para os devoradores.

Lições, no entanto, sejam elas quais forem, devem ser aprendidas no tempo certo, pois antecipá-las não impedirá a ação dos roedores; mesmo porque, numa determinada idade, é demasiado confusa a explicação acerca de insetos, dos ratos e da moral. Ao menos, que se traga, na imaginação, um fio de recordação das pernas (de-pau), o que servirá para desenrolar um carretel de fantasias, que se não são um consolo para a sanha dos cupins, são, as fantasias, uma maneira de mascarar o estado atual das pernas, estampando um sorriso estático, impossível de ser transformado em tristeza, a não ser que se troque de máscara, que se vista outra fantasia – porque restringir o gozo somente aos sorrisos é ceder à moral dos ratos, às lições dos insetos.

Aparentemente, embora deixados, aqui, para trás, há tanto, quase desde o começo, os tempos de aparência, tempos em que não confiar na aparência, à primeira vista, era como querer olhar o mundo-de-cortiça com inadequados olhos-de-jacarandá, as pernas-de-pau, uma vez destruídas – e o tempo é um “roedor” dos mais discretos, mais ainda que os tácitos cupins -, podem ser trocadas, até se deixando de lado a madeira que as faz de pau e lançando-se mão (lançar mão é uma lição que se aprende desde cedo, e que vale para muito depois de passado esse tempo), apesar de toda essa coisa, aqui, se restringir às pernas, de outros materiais, sintéticos até, aparentemente alheios ao tempo, seguindo outro ciclo de vida, não sofrendo das mesmas ameaças; antes, pela sua durabilidade, ameaçando atulhar este mundo de pernas que parecem não quererem mais ser (car)comidas.

O problema maior é que, a essa altura, considerar, com seriedade, as aparências é, bêbado a ponto de não ver uma perspectiva à frente, querer se equilibrar, com postura de quem não deseja parecer engraçado, sobre avariadas pernas-de-pau.

Aí, o circo pega fogo!

CHICO VIVAS

AS PERNAS DE GERSON E AS VANTAGENS QUE SE PODE TIRAR DISSO

2009-01-01T20:10:00.001-03:00

Se tu me passas a perna, e eu nem vou discutir, aqui, com que intenções, não quero ficar por baixo - ou será que desejo? que desejo! Se aceitas, tomando, eu, teu silêncio, convenientemente para mim, como uma anuência, passo-te-a, a tal perna, mesmo que não tenha mencionado ainda qual delas, talvez porque isso não tenha lá tanta importância, mas cuidando para não te largar, simultaneamente, de mão, fazendo isso com um inequívoco abraço, uma dessas chaves-de-braço da qual se finge querer sair, fazendo, para isso, movimentos que, sabe-se, por experiência própria, por vivências anteriores, nesta vida, ou de ouvir falar que é assim, em vez de resultar num afrouxamento do laço, aperta-o ainda mais. Se te deixas, num livre abandono, ficar por baixo, mesmo que tenha sido tu a tomar a iniciativa de me passares a perna, aparentemente, com firme intenção (quais são tuas verdadeiras intenções?) de ficar por cima da situação, para mim, tudo bem, pacífico, por natureza, como sou, porém, está claro, declarada, entre nós, está a guerra.

Como tudo, até agora, surge como fingimento convencionado, tacitamente, e não porque temamos as palavras, reconhecendo seu valor em atos assim, essa batalha, igualmente, também não passa de mais uma passada de perna nos que tomam nossos desejos como uma disfarçada tentativa de um sobrepujar o outro, não vendo, ou não "desejando" ver o quanto, nesse jogo de braços e pernas, a paz é estranha, acenando, com seu clássico lenço imaculado, mesmo que já traga incontáveis registros de outras despedidas, com um sossego que não combina com o tumulto que se associa à paixão - ainda que, aqui, marcadamente, uma paixão em palavras, podendo mesmo ser uma "paixão só por palavras".

E com palavras se pode passar a perna, do mesmo jeito que, com elas, a distância, também se abraça, afetuosamente, cordialmente, atenciosamente, saudosamente, ainda que tudo isso não passe - coisas da mente! - de mais uma mentira, entre as tantas que fazem as paixões: e, aqui, propositadamente, outro jogo, agora, de palavras, na medida em que não se fica sabendo, exatamente, se são as paixões que, naturalmente, fazem (suas) mentiras, ou se são estas (e será que isso poderá ser verdade?) que constroem as paixões, mesmo as verdadeiras.

Por ora, deixemos de lado as palavras, e aproveitemos as pernas, os braços, os abraços e as passadas de pernas, com um ficando, nesse jogo, por cima do outro, crendo-se vencedor, não percebendo o quanto está por baixo, coisa que há-de perceber logo, quando, numa passada de perna, ficar por baixo, sentindo, aí, o quanto ficou por cima, dando-se conta, afinal, de que, quando se cria por cima, estando mesmo nessa posição, na verdade, estava tão por baixo.

E nisso, vamos levando a vida! Quando chegar a hora da despedida: o lenço, mesmo que, à mão, não haja um, inequivocamente, imaculado, o que nos força a lançar mão do que estiver mais ao nosso alcance, mesmo que, com isso, ao sacudi-lo, em despedida clássica, espalhemos, aos quatro ventos, os diversos adeuses, aqueles que foram dados com a promessa de um breve reencontro, e que jamais aconteceu, deixando no ar a suspeita de que esta, a de agora, ainda no rastro de mais uma promessa, da quase certeza de que, logo logo, haveremos de nos reencontrar, é só mais uma despedida, um adeus como outro qualquer, apesar das lembranças ainda tão recentes das passadas de pernas, apesar do perfume, ainda recendendo no ar, que exalou dos nossos movimentos, aqueles pelos quais, ora um, ora outro, se ficou por cima, ficando o outro por baixo, ou vice-versa, o que dá no mesmo, sem tirar nem pôr - ou quase assim.

QUEM PARIU MATEUS QUE O CARREGUE

2008-12-01T00:05:00.003-03:00

Não sei quantos olhos o evangelista mirou, antes de assemelhá-los tanto à luz.

Não fixo, como vento que a toda hora muda a paisagem, quantos corpos ele também perscrutou para assemelhá-los aos olhos. Já os meus, carregados de muitos escuros, não refletem a luz do corpo, corpo pálido, “irrefletido”, cansado do sol, alheio às estrelas e a suas diversas configurações astrológicas. O meu, sobrecarregado dos claros, que são lacunas a serem preenchidas, não é cópia, ou conseqüência direta, da opacidade crepuscular dos meus olhos, escuros e não pretos, tímidos, desejosos de mar, sedentos de aventuras, com medo de nadar. Entre meus olhos altos e meu corpo extenso (embora eu seja tão baixo), são muitos os nadas a cumprir, são interrogações que me chegam de cima para, embaixo, a dúvida continuar. Entre meu corpo, curto ao comprido, e meus olhos, abertos a não mais suportarem tantas vistas e muito calar, são muitos mais os nadas: são desejos decididos em cada centímetro linear que os olhos insistem em adiar, em medir com régua exageradamente exata, economicamente disposta a dar por finda essa pesquisa métrica.

Se meu corpo escurecer de tantas noites, meus olhos (se) cegarão? Se estes virem a fonte primária de todo o esplendor solar, acaso meu corpo também brilhará?...Sobram-me versículos e parábolas, moral e história para contar. Mas continuo sem saber com quantos evangelhos se tece uma fábula ou com quantos milagres se faz uma trama banal.

E sei tão pouco de tudo, que é melhor abandonar, de uma vez, esse dizer repetidamente só o que ignoro. Talvez eu possa semear o que cheguei a aprender: números poucos, algarismos básicos, equações bem simples, de grau primeiro, problemas dos mais comuns.

Sei que os olhos são para ver, inclusive essa luz que diz (se) ser os “olhos do corpo”. Sei que o corpo se olha não em busca do sol – quem sabe se para provar um sal que lhe ficou, depois de um longo banho de mar. Sei que o mar tem sal, que o sol sobre o sal sobre o corpo arde. Sei alguma coisa sobre arder, sei que um banho não se toma só no mar: pode-se tomá-lo de olhos fechados, num escuro de luz, mas não sem tomar o corpo – tátil, ágil ou lerdo. Sei o que é tomar um corpo, sem luz, no escuro, de olhos fechados. Sei o que é trancar-se num corpo, o próprio que seja, e ver luzes, sem ter olhos sobre si, e preferir, em consciente heresia, ter olhos e viver sem sol.

Só mais um pouco, e o que sei já avulta como quase tanto quanto permaneço sem saber. Mas ainda quero dizer que sei o que é permanecer de olhos fixos em olhos móveis, diante de um corpo, e de se mover por causa dele, e desenhar, com jatos de luz, os olhos que não vejo, cego de fantasias, tonto de prazer, esquecido do sagrado, amando esse profano entardecer.

A essa altura, já me vou passando por sábio, pelo que afirmo conhecer. E não preciso listar o que me é ainda estranho para me equilibrar no que não sei. Enquanto tiver olhos de alguma luz para aprender, prendo meu corpo numa cadeira, e leio. Enquanto persistir meu corpo, e outros olhos para lhe iluminarem em furtivas piscadelas, livro-me de em tanta luz naufragar.

Quero, agora, descanso! Sem pensar em olhos, sem sonhar com luzes, mal sentindo meu próprio corpo, e só com uma distante saudade, que logo também irá, do todo luminoso que me abraçou – e pelo calor que emanava, poderei, quando acordar, tentar medir o que há de luz naquele olhar e assim descobrir que eu talvez tenha apenas amado, desesperadamente, o sol, sem o saber.

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AMEI-O MASTRO

2008-11-01T00:05:00.000-03:00

A bandeira desfraldada trazia os buracos de outras batalhas.

O soldado-raso que a portava, estandarte este roído pelos afiados dentes do vento álgido, trazia no seu peito os furos, ainda não reportados, de tantas balas – que não o maltratavam. No peito, o maior de todos os buracos é o que acomoda, como se fosse vala comum a todos os homens, seu coração de soldado arrancado, como se fosse terra antes, tendo sido a plantação arrancada pela raiz, deixando à mostra, ao vento que não incomoda, aquelas covas abertas – e que são os buracos na bandeira, os furos no peito do soldado, soldados que são tantos que, se soldados uns aos outros, fariam uma vala apenas mais vasta do que aquela em que se acomoda o coração, quando é pavilhão de um amor frustrado, perdida a batalha.

Cobrir o peito do soldado com medalhas metálicas seria o mesmo que querer cavar buracos para preencher os furos da terra, ou espetar um amor no peito para disfarçar seus vastos furos.

Tremula, solidão! soldado-sentinela de um forte deserto, a quilômetros do mais próximo forte, deserto também, este sem sequer uma sentinela, e mais afastado ainda do soldado mais próximo, fraco, decerto!

Às alturas, solidão! e lá em cima ainda será raso para onde poderá chegar, denotado pavilhão de apagado brasão, e cuja legenda, em latim, arrancada a um verso antigo, já foi devorado pelas garras do tempo – que não entende o que se escreve, ainda hoje, em língua morta ou, mesmo em vernáculo, o que se inscreve num coração.

Até quando, solidão! Que todos os fortes desertos unidos não farão um único forte repleto: uma sentinela arrasado(a) somado a tantos quantos rasos soldados houver não será capaz de resultar numa única solução.

A noite vem, e já é hora de arriar os trapos desse pavilhão hasteado a vários esquecimentos sem lua. Desce-se-o. E são só fiapos de um dragão apagado, antigo desenho heráldico cujos últimos vestígios de fumaça que lançou para o alto já não entorpece.

E o que acontece, então? Atado à corda das horas, o relógio pára; mas o tempo corre. E, artesão, tece. Urge que termine logo sua missão e decrete um vencedor: e vencedores em amor são só os tolos sorrisos de uma segurança fantasiosa; e perdedores são os que caem, que choram, que clamam, que ficam só.

Bandeira no mastro, velas no barco...e o buraco no meio do peito é a válvula pela qual escapa a fumaça da combustão dos desencontros, que polui os ares, entontecendo os sentidos e as sentinelas sentadas. E ainda, se inspirada, inspira versos sobre o luar, escritos por um poeta difamado pelo tempo já.

Infâmia espalhada pelos quatro ventos, vento que leva e que traz!...Olhados de trás, todo buraco é um peito encoberto com a farda amarrotada, ataviada com medalhas encontradas ao léu, ou velado por uma mão, dedos unidos, em jura, sobre o indescritível coração de um marujo naufragado, ou de um soldado aposentado, ou de um escrevinhador esburacado...pelo tempo.

CHICO VIVAS

ENGOLIDORES DE ESPADAS

2008-10-01T11:43:00.002-03:00

A lâmina foi forjada, mas é real. Forjada em aço, ferro aquecido em graus tão elevados, que se diria em grau infernal, embora elevado mesmo talvez seja o céu, em grau celestial. Malhado sobre outra superfície de ferro, dura, a marteladas constantes, rítmicas, com cada golpe que se lhe dá, intumescendo os músculos do braço - que não são de ferro, aliás -; úmidos de suor e temperatura árdua, parecem ser de aço, esculpidos, lavrados em minas.

Ganha forma a espada; e, agora, afia-se-lhe o fio, que não dá corda: cortar, afinal, é o que dela se espera. Resta experimentar o corte e, então...encosta-se-a, suavemente, na ponta mais carnuda do dedo, daquele que indica, seja lá o que for, no sentido da largura, e basta o toque, sem sequer fazer pressão, sem nenhum movimento, para que a espada comece a sangrar: é como se a carne aguardasse toda sua vida pelo fio, e a lâmina só exista quando o dedo se abre - corte mínimo de sabor profundo.

Dedo na boca, espada na cintura, suga-se o corte. Na bainha, a lâmina se conforma. Da boca à cintura, espada à mão. Espada na boca, cintura na mão. Não se leva a mão à boca: leva-se a espada na própria cintura. Se lavas são como rios de fogo escorrendo, vêm pela cintura ou vêm do céu da boca?

Que mar de espadas!...Se a lâmina, em truque saltimbanco, entra goela a dentro, pela boca, imaginando-se que até possa chegar assim à cintura, será que se cospe fogo como se fosse um vulcão regurgitando o magma tão íntimo à terra de onde brota? Se a espada é cravada na terra, num exercício de fantasia medieval, e espera que mãos arranquem-na dali, será preciso força ou será preciso apenas arte?

Quantas lâminas também se empurram carne adentro, com força, sem arte! Se com arte, para que força? E assim, cavando, como se terra fosse corpo, quem sabe se não atingirá o centro do ser, tocando as camadas profundas, em cama própria ou em alheia alcova, despertando o magma sangrento, leitoso, fervente, convidando-o a sair, ejetar-se pela boca adormecida como se se regurgitasse da espada sua forja; do aço o braço; de suor a lágrima; do dedo, o corte?!

Escorrendo vales abaixo, olhos virados para cima, queimando plantações de íris, salpicando de gotas mornas os olhos que recendem ao perfume do verde devastado, ou ao azul do céu escurecido, ou ao marrom da terra desnudada, ou ao preto que se basta.

Se um vulcão for a bigorna e o desejo for o malho, martelo incansável, embora temporário, que espada virá daí? Que lâmina fará a barba? Que barbaridade é o desejo que só corta! e só corta mesmo o desejo: que barbaridade!

Se as lavas forem a revolução interior e a boca do vulcão, a ponta da espada: qual o comprimento da lâmina? qual o peso do martelo? quantos metros tem a malha que se cola ao corpo suado, prateada, como se fosse de aço escovado, cabelos em desalinho numa história puxada de um fio solto?

A espada que me entrou pelos olhos, cegando-me para o de dentro, abrindo-me para o de fora, atingiu a linha e cortou-a; agora, perdida a meada, ponho rolha de cortiça no vulcão e espero pelas lavas: romperão o que lhe veda a boca do vulcão, explodindo seu líquido fervente ou se intumescerá, como se engordasse de prazer e, por fim, se romperá, fazendo-se toda boca, lançando alto espadas em potencial e abaixo, como se rio de aço com dentes perolados, um mar de desejo, destruindo tudo por onde passa - mas só aos olhos de quem não é vulcão, porque aos olhos dos que explodem, o que escorre e queima é vida, o que corre e corte evita que se fique e se costure com uma linha desajeitada uma história de ferrovias naturais e cheias de artifícios para chamar à lâmina de barbear e à espada de imberbes: lisas e jovens, dessas que se olham e se tem vontade de...

CHICO VIVAS

TOM, JERRY & O JOBIM QUE HÁ EM TODOS NÓS

2008-09-29T01:43:00.000-03:00

Quanto a isso, estamos de acordo. Resta apenas decidirmos sobre o quê nossos olhos, preferencialmente, hão-de cair, sem que essa queda, habitualmente, se dê conscientemente, como parece pressupor o ato de decidir – portanto, de fazer uma escolha, o que, em princípio, só acontece por livre vontade.

Sabendo, como ficou claro, que houve, sim, acordo, isso não significa que desapareceram as arestas, ainda que, aparadas elas, pareçam não mais existir. Existem, porém, em algum lugar, talvez ali mesmo, no chão, bem próximo do ponto em que foram, de comum acordo, aparadas, mesmo que a vontade de um tenha prevalecido sobre a do outro, seja porque um se convenceu da certeza do outro ou porque, experiente nesses acordos, sabe a hora de recuar, quando isso significa, na verdade, dar um passo adiante, às vezes, com as próprias pernas, dar um passo por dois, por si mesmo e pelo outro, incapacitado, eventualmente ou por tipicidades de sua própria natureza, de dar um passo atrás, porque, isso não é nada raro, a dor de voltar atrás é significativamente maior de se andar por um caminho ainda desconhecido para os pés, que têm, certa preferência por estradas seguras.

Acordados – e bem pode ser que se tenha chegado a um acordo em pleno sono, despertando mais desarmado, mais disposto a aparar as arestas –, é hora, então, de olhar as coisas de frente, mesmo que os versos sejam mais sedutores, até por seu poder de nos desviar do que nos é (ou nos parece assim) real, lançando-nos num mundo de ilusão (e a poesia pode ser também muito dura). A longevidade do acordo de agora, além de sua eficácia, depende, substancialmente, do que os olhos farão: se eles se debruçarão sobre o que se teve de ceder (as tais arestas que foram aparadas), como se, assim, se insistisse não no acordo, mas numa mágoa potencial, ou se os olhos hão-de se debruçar sobre o que ajustado está, sem ignorar as arestas, mas relegando-as ao seu novo papel, ou seja, o de arestas, e não mais de “corpo” principal.

Todo acordo, quando deixa as intenções e parte para o papel, muda de figura, mesmo que o acordo, em si, seja só de palavras. E isso, não acreditando nas (próprias) intenções, aquelas que são acordadas com os olhos (mesmo que ainda sonolentos), quando o papel toma importância demasiada, é como dar mais valor às tais arestas aparadas, e que já deveriam ter sido deixadas para trás, do que ao ajuste a que se chegou. E “este” papel, aqui, não é “de papel”, sendo, na verdade, a necessidade de se pôr em palavras o que já existe, calado, no coração, talvez porque se creia que essa história de coração é poesia demais, algo em que não se deve confiar, sendo mais acertado que tudo fique muito claro, com pingos nos ii, tudo bem explicadinho, no papel, com cópia, autenticadas todas elas, com testemunhas, ainda que baste um jeito enviesado de se olhar para que, por mais resistente o papel, por mais leais as palavras, as arestas tomem o lugar que deveria ser do acordo.

Arestas e acordos, como sobras e ajustes, não podem viver uns sem os outros. O pulo do gato é não acreditar, sem duvidar, de uma inexorabilidade biológica que põe gato e rato em campos opostos: com tantas arestas para apararem, com tentativas e erros, o ajuste, mesmo que jamais se chegue a um definitivo, é a chance para delícias sem conta.

CHICO VIVAS

O HIATO ENTRE O HIMENEU E A MENOPAUSA

2008-09-02T20:32:00.000-03:00

O segredo – e não deve ter sido tão bem guardado assim, assim como se supõe que devam ser mantidos os segredos, se não eu, logo eu, tão alheio à matéria, não estaria aqui, quase a pontificar, como se papa no assunto, sumidade sobre o tema – da vida a dois, e, propositadamente, não introduzo o assunto felicidade, contentando-me em falar de uma salutar convivência em par, pode estar em aceitar que não há, por causa dessa união, uma unidade em que se dissolvem as individualidades, em nome das quais se decidiu, reciprocamente, se unir, tudo em nome de uma instável e insustentável fantasia de uma nova entidade, espécie de Um que faz indesejável a existência de particularidades.

Portas fechadas? Não temos segredos um com o outro; abrindo-se, assim, espaço para o desenvolvimento de salas íntimas fora da arquitetura sólida das paredes, agora, transportadas para a intimidade em que ainda se pode, quando se deseja isso, ficar de portas fechadas, até para se cultivar segredos de somenos importância, sendo o prazer apenas o de se o ter. Eis aí um passo decisivo para a sobrevivência natural desse EU que se quis subjugar, com a pretensão de ser sobre-humanos, mas, e isso é mais importante, mas também perigoso, no que diz respeito a um hiperdimensionamento desse mesmo eu que se recolhe em si, toda vez que quer trancar uma porta, separando-se, provisoriamente, de um mundo obrigatoriamente partilhado, levando-o a se tornar maior do que seu tamanho real, e muito mais do que o eu com o qual se divide o espaço, aberto por imposição, de uma união desprovida de paredes, acreditando-se que, dessa maneira, salva-se a vida a dois da intromissão de quem quer que seja, ainda que seja do próprio eu, sem o qual, rigorosamente, união não há.

Andar sempre juntos, sequer com a liberdade de fazê-lo segundo um ritmo próprio, pessoal, quase sempre intransferível, adaptado a um idiossincrático compasso, ao comprimento das próprias passadas, ao alcance de suas pernas. Andar lado a lado, para que um não se sobreponha ao outro, como se todos desejassem seguir o mesmo caminho, ou, desejando-o mesmo, quisessem fazer isso ao mesmo tempo, ou, querendo fazê-lo assim, ansiassem por escolher a mesma estrada, ou, ansiando por tal, jamais se deixassem seduzir por um atalho que se abre, repentinamente, em certo trecho da jornada, a não ser se isso se der simultaneamente, para os dois. Unidos, deve-se apressar-se ou se atrasar para que haja uma comunhão de passos, fazendo tal manobra de modo que pareça que ambos abriram mão ou de sua pressa ou de sua lentidão, para que um não passe (passando a perna) por doador contumaz e o outro, por acomodado a levar rasteiras.

E lá se vão! Um surpreendendo-se com o descompasso do sol que insiste em deles projetar duas sombras e não uma só, como se era de esperar de um só corpo, como são os (dois) dos dois, que não existem senão com um...par.

Para consertar esse equívoco astronômico (também, hão-de dizer, é nisso que dá se lidar com uma estrela de quinta, incapaz de entender a grandeza mística, de primeira, da transformação de dois, sem maior interesse individualmente, em um, crendo-se com muita importância) tentam vários movimentos, ensaiando formas de contornar o que já se vai se assemelhando a uma pirraça do sol, talvez porque só, porque sol, porque não entende uma união assim, até que, finalmente, ao acaso, se dão conta de que conseguiram ludibriar essa estrela diurna e agora já projetam uma única sombra para os dois.

E esse foi o maior erro dos dois. Porque só chegaram a isso quando abandonaram essa lateralidade com a qual vinham caminhando, ao longo desse casamento em que a felicidade estava “atrelada” (o que nos faz supor, não sei se devidamente, alheio como me mantenho sobre esse assunto, que não sejam tão inteligentes, sendo mesmo uns burros) à perseguição irracional desse Um ideal. Sombra única para dois, embora não aceitassem então sequer esse numeral para unidade pessoal, só quando um passava, mesmo que com menos de um passo inteiro, na frente do outro: um gigantesco passo em direção à recuperação das delícias da individualidade proibida.

CHICO VIVAS

TRIÂNGULO

2008-07-25T14:42:00.003-03:00

Cogitar acerca da veracidade de uma boa história é somente adiar o prazer a se tirar dela – e não há tantas boas histórias assim, para se contar.

Aristóteles dizia ser preferível o inverossímil que convence a uma história cheia de insustentável verossimilhança, dessas que não convencem ninguém, mesmo quem gosta muito de histórias, a ponto de até aturar as mal-contadas.

Nesta historia (aqui), Alexandre, discípula de Aristóteles, é o primeiro que surge, e não há de ficar só, embora, sem ser um traço comum, seja uma característica presente em muitos (e são poucos) “grandes” o estarem sos, não sei se para serem devidamente grandes, tomados assim só por terem conseguido ficar só, ou se apenas como uma inconseqüência de uma grandeza de origem desconhecida.

Pois bem, Alexandre, em que pese a insatisfação de alguns revisionistas que querem, a todo custo, sem levarem em conta o espírito de cada época, empurrar o general macedônio para o interior do armário (quem sabe se, por similitudes de preferências suspeitadas, sentirem-se, nessa companhia, igualmente grandes, não suportando a própria mediania), tinha sua amada. E Campaspe era como ela se chamava – e se na nossa língua um nome assim, sem um esperado “a” no final, deixa dúvidas quanto ao gênero desse amor, aproveitem, revisionistas, rejubilem-se, se é que nesse armário apertado, atulhado de trastes históricos, ainda há espaço para qualquer regozijo.

Mas, não fiquemos, como a atrapalhar, entre os dois. Até porque Apeles já aparece aqui, com sua grandeza, uma a seu modo, no mister que o fez um senhor artista. Assim é que Alexandre encomenda um retrato de Campaspe a Apeles. Como recusar um pedido (para bom entendedor, um pedido, dependendo de quem peça, é uma ordem) do grande general?

Lá se foi Apeles, de olho no modelo (diga-se, belíssima), sem tirar os olhos da tela nua que se vai enchendo de cores, de traços, copiando as formas de Campaspe. Ao fim, esse dois grande, cada qual em seu campo de batalha, dão-se por satisfeitos: o pintor, por sua arte, agora acabada; o grande Alexandre, por ver retratada sua amada, em toda sua beleza.

Resta o pagamento. Mas, arte não tem preço, embora a vida tenha um custo. Cobrar de Alexandre o quê? Para um dono-do-mundo (quase também sem os hífens) nenhum preço é alto demais, e talvez justamente por isso não soubesse arbitrar um valor para o trabalho de Apeles.

Como as notícias correm, e não é de hoje, Alexandre fica sabendo que Apeles, naquele exercício de contemplar Campaspe, durante todo o tempo em que ela posa, apaixonara-se por seu modelo: se cobiçar a mulher alheia é pecado (embora isso seja uma referencia anacronicamente cristã), fazê-lo, em relação à mulher de um general desse porte, pode significar, sem perdão, pecado “mortal” – a própria morte, sem a esperança de um (outro) juízo final.

Não custou, no entanto, a vida de Apeles, que, surpreso, recebe de presente, provavelmente à revelia da “oferecida”, o objeto de sua paixão: é assim que, objeto ou não, é a mulher, e não o quadro, que muda de mãos – e, aqui, quase se pode ouvir o júbilo dos revisionistas, derramando sua alegria invejosa. E devem estar, entre gargalhadas, a dizer, em alto e bom som: “Eu não disse; esse Alexandre só esperava mesmo um motivo para se livrar da amada(?)”.

Daí para frente, desconheço a história, o que não a faz, necessariamente, menos verdadeira, se é que o foi, algum dia. Mas, se o prazer de uma história está nas preliminares, que se goze esse começo! Se estiver no meio, que se tire daí o prazer dessa história! E que só se se apegue, com afinco, ao fim, se até então o prazer não tiver dado as caras, sendo esse “the end” a esperança derradeira de se gozar um pouco, à custa de Alexandre (com o império que conquistou, inclusive sobre si mesmo, isso não lhe subtrairá nada), à custa de Campaspe (modelo, a essa altura, de quê, respondam-me, mulheres, revisionistas!), à custa de Apeles (que valor há-de ter um amor tão à mão, se não se o conquistou pela própria?).

Se, com esta história, alguém lucrou, não me importa se gozam de mim, como contador de história, pois também eu tive o meu solitário prazer em contá-la. E ponto final.

CHICO VIVAS